У нас совсем нет времени на то, чтобы остановиться, осмотреться вокруг, понять, что важно, а что нет.
Мы подставляем щеки, отдаем рубашки, проходим чужие поприща.
Во всей этой суете мы оставляем тех, кто нам действительно дорог, а самое главное – тех кому очень дороги мы. Тех, кто всегда примет нас такими, какие мы есть, кто будет рад нам всегда, тех, кто любит, надеется и ждет.
И вот в такой суете приходит письмо. Крик души, плод бессонных ночей, отпечаток одиночества на листе бумаги. Но суета, суета… Чужие заботы, и всё кажется таким важным, нужным… А письмо словно бы и не из этого мира, лежит себе где-то в стороне, прочитанное в спешке и тут же забытое. И бег… бег… бег… Люди, дела, вещи,