Стихи, которые люблю

Перед атакой Когда на смерть идут — поют, а перед этим можно плакать. Ведь самый страшный час в бою — час ожидания атаки. Снег минами изрыт вокруг и почернел от пыли минной. Разрыв — и умирает друг. И значит — смерть проходит мимо. Сейчас настанет мой черед, За мной одним идёт охота. Будь проклят сорок первый год — ты, вмерзшая в снега пехота. Мне кажется, что я магнит, что я притягиваю мины. Разрыв — и лейтенант хрипит. И смерть опять проходит мимо. Но мы уже не в силах ждать. И нас ведёт через траншеи окоченевшая вражда, штыком дырявящая шеи. Бой был короткий. А потом глушили водку ледяную, и выковыривал ножом из-под ногтей я кровь чужую. 1942 Семён Петрович Гудзенко (05.03.1922 -

Николай Алексеевич Заболоцкий (7 мая 1903 - 14 октября 1958) Не позволяй душе лениться! Чтоб в ступе воду не толочь, Душа обязана трудиться И день и ночь, и день и ночь! Гони её от дома к дому, Тащи с этапа на этап, По пустырю, по бурелому Через сугроб, через ухаб! Не разрешай ей спать в постели При свете утренней звезды, Держи лентяйку в чёрном теле И не снимай с неё узды! Коль дать ей вздумаешь поблажку, Освобождая от работ, Она последнюю рубашку С тебя без жалости сорвёт. А ты хватай её за плечи, Учи и мучай дотемна, Чтоб жить с тобой по-человечьи Училась заново она. Она рабыня и царица, Она работница и дочь, Она обязана трудиться И день и ночь, и день и ночь! 1958 год.

Борис Подопригора (Охтинский) Офицерская молитва За сияние звезд – на расправленных крыльях погон… Нехристи – по красному прошлому. Белые – по цвету парадных перчаток. В вечном купринском «Поединке» Воздается каждому по вере его… Во имя отца и сына. За наших седеющих девочек, В московских колготках спрыгнувших в тайгу забытых гарнизонов… Не исчезнут за поворотом судьбы Нимбы фонарей Нескучного сада, Да будет вечной любовь. Да святится имя Твое. За бросивших разведенные бытом дома, Прокуренные кухни сомнений, Перескочивших из метро в БТРы, …кометой сгоревших, успевших так мало… Отложим гитару. Прикроем стаканы. Третий тост. Лучше пулю в лицо, чем штык – взгляд в спину. Пока живы комбаты А

Борис Подопригора (Охтинский) Когда я вернусь, Не как Галич – с парижской кассеты, Хоть седой, но живой Из таможни тебе дозвонюсь. Это будет весной. А пока – пусть вопрос без ответа: А куда я вернусь? Кину в шкаф камуфляж, Созову на девятое мая Всех, меня не забывших, А потом, захмелев, улыбнусь, Может, даже оттаю, Оживши; Сходим с дочкой в «Пассаж»… Но куда я вернусь? В суету вороватых киосков? Чем ты встретишь, Россия? Ни «прости», ни «спасибо» не ждя, Над собой посмеюсь, Отмахнусь от вопросов Бессильно Под счастливые слёзы дождя. Услышал от автора примерно в 1995-м в редакции газеты "Солдат России"

Когда, забыв присягу, повернули В бою два автоматчика назад, Догнали их две маленькие пули – Всегда стрелял без промаха комбат. Упали парни, ткнувшись в землю грудью, А он, шатаясь, побежал вперёд. За этих двух его лишь тот осудит, Кто никогда не шёл на пулемёт. Потом в землянке полкового штаба, Бумаги молча взяв у старшины, Писал комбат двум бедным русским бабам, Что… смертью храбрых пали их сыны. И сотни раз письмо читала людям В глухой деревне плачущая мать. За эту ложь комбата кто осудит? Никто его не смеет осуждать! Комбат, 1943г. Юлия Владимировна Друнина (10 мая 1924 - 21 ноября 1991)

Ты меня на рассвете разбудишь, Проводить необутая выйдешь. Ты меня никогда не забудешь. Ты меня никогда не увидишь. Заслонивши тебя от простуды, Я подумаю: "Боже всевышний! Я тебя никогда не забуду. Я тебя никогда не увижу". Эту воду в мурашках запруды, Это Адмиралтейство и Биржу Я уже никогда не забуду И уже никогда не увижу. Не мигают, слезятся от ветра Безнадежные карие вишни. Возвращаться — плохая примета. Я тебя никогда не увижу. Даже если на землю вернёмся Мы вторично, согласно Гафизу, Мы, конечно, с тобой разминемся. Я тебя никогда не увижу. И окажется так минимальным Наше непониманье с тобою Перед будущим непониманьем Двух живых с пустотой неживою. И качнется бессмысленной высь

На душе у меня такое, Будто что-то идёт ко дну, Что-то самое дорогое, То, чего уже не верну. Будто клонит меня усталость, Будто путь безнадежно сер, Будто сердце моё осталось Там, на озере Селигер. Где волна набегала плавно, Чуть мутя золотое дно, Где встречались мы так недавно И, по-моему, так давно. Где, по-моему, прояснилось То, что было в пути лесном. То, что может быть, лишь приснилось, И останется лучшим сном. Смирнов Сергей Васильевич (1912-1993), русский советский поэт. Москва, Советский писатель, 1980г.

Прощай, позабудь и не обессудь. А письма сожги, как мост. Да будет мужественным твой путь, да будет он прям и прост. Да будет во мгле для тебя гореть звёздная мишура, да будет надежда ладони греть у твоего костра. Да будут метели, снега, дожди и бешеный рёв огня, да будет удач у тебя впереди больше, чем у меня. Да будет могуч и прекрасен бой, гремящий в твоей груди. Я счастлив за тех, которым с тобой, может быть, по пути. Прощай... (1957) Бродский Иосиф Александрович (24 мая 1940, СССР — 28 января 1996, США). Русский поэт, лауреат Нобелевской премии по литературе 1987 года. Фотография из группы Иосиф Бродский в ВКонтакте

Открытое письмо Женщине из г.Вичуга Я вас обязан известить, Что не дошло до адресата Письмо, что в ящик опустить Не постыдились вы когда-то. Ваш муж не получил письма, Он не был ранен словом пошлым, Не вздрогнул, не сошел с ума, Не проклял всё, что было в прошлом. Когда он поднимал бойцов В атаку у руин вокзала, Тупая грубость ваших слов Его, по счастью, не терзала. Когда шагал он тяжело, Стянув кровавой тряпкой рану, Письмо от вас ещё всё шло, Ещё, по счастью, было рано. Когда на камни он упал И смерть оборвала дыханье, Он всё ещё не получал, По счастью, вашего посланья. Могу вам сообщить о том, Что, завернувши в плащ-палатки, Мы ночью в сквере городском Его зарыли после схватки.

Есть лица, подобные пышным порталам, Где всюду великое чудится в малом. Есть лица - подобия жалких лачуг, Где варится печень и мокнет сычуг. Иные холодные, мёртвые лица Закрыты решётками, словно темница. Другие - как башни, в которых давно Никто не живёт и не смотрит в окно. Но малую хижинку знал я когда-то, Была неказиста она, небогата, Зато из окошка её на меня Струилось дыханье весеннего дня. Поистине мир и велик и чудесен! Есть лица - подобья ликующих песен. Из этих, как солнце, сияющих нот Составлена песня небесных высот. О красоте человеческих лиц, 1955 год. Николай Алексеевич Заболоцкий (7 мая 1903 - 14 октября 1958)