Нет ничего прекрасней русской осени, Когда сентябрь и солнечен, и тих, Давно скворцы свои дома забросили, И где-то с грустью вспоминают их. Проходит осень тихо по земле. Кружатся листья, как воспоминанья. Как искры в остывающей золе, Мерцают звезды… Тускло их мерцанье. Ах, все пройдет — Жалей иль не жалей. Все превратится в памятную небыль: И это одиночество полей, И тишина покинутого неба. От злых ветров бросает речку в дрожь. И в стаю сбились лодки на причале. И только лес боже
Очень важно иметь рядом с собой человека, который обнимет и скажет — всё будет хорошо.
Я больше так не буду. Я буду по-другому Вставать с постели утром и хлопотать по дому. И даже если завтра я снова встану в восемь, То как-то по-другому взгляну в окно на осень. Да и она заглянет в моё окно иначе. Наверно, это наша великая удача, Что дважды, если кратко, не входим в ту же реку. И оттого так сладко и грустно человеку. Лариса Миллер
РУССКИЕ ПИСАТЕЛИ ОБ ОСЕНИ 🍁 🍂 Тургенев Иван Сергеевич Осенний день в березовой роще Я сидел в березовой роще осенью, около половины сентября. С самого утра перепадал мелкий дождик, сменяемый по временам теплым солнечным сиянием; была непостоянная погода. Небо то все заволакивалось рыхлыми белыми облаками, то вдруг местами расчищалось на мгновение, и тогда из-за раздвинутых туч показывалась лазурь, ясная и ласковая... Я сидел и глядел кругом, и слушал. Листья чуть шумели над моей голов
Когда приходят гости...я хочу... Чтобы в мои иконы...не плевали... Не хлопали небрежно...по плечу... Чечётку не плясали...на рояле... Не забегали в спальню...невзначай... Чтоб рассмотреть...мельчайшие детали... А просто пили...кактусовый чай... А сколько стоит он...не узнавали... Не заводили длинный...разговор... Что мол...кругом - враги... и мы - в ловушке... Не собирали по сусекам...сор... Чтоб вынести и...показать подружке... Не резали на ломти...тишину... И не дарили мне букет...из сплете
Мне шептала рыжая осень на ушко, Закружись листопадом со мной. Мы отложим печали с тобою подружка, Будем счастливы будто весной. Н. Бурнашова
"Скрипка Гобетти" из книги Александра Ширвиндта "Склероз, рассеянный по жизни": "Естественно, как принято в любой интеллигентной семье, меня учили играть на скрипке. Происходило это так. Появлялся папа со скрипкой, предварительно заперев дверь в коридор, и умолял встать за гаммы. Я, уже тогда очень сообразительный, смиренно склонял голову, якобы соглашаясь начать мучить население дома жуткими звуками гамм Гржимали, и просился перед этим святым актом в туалет. Наивный папа открывал дверь, я
*** И день сырой заплаканный, Каких полно в отчизне, И он кусочек лакомый Судьбы моей и жизни. И он со мною делится Всем тем, что сам имеет: Травой, что мягко стелется, Дождём, что мелко сеет. Всегда отыщет, чем со мной Он может поделиться, И потому мой путь земной Всё длится, длится, длится. Лариса Миллер Живопись - Ксения Стекольщикова
Show more
5 944 participants in the group
Я говорю вам: научитесь ждать! Еще не все! Всему дано продлиться! Безмерных продолжений благодать Не зря вам обещает бред провидца: Возобновит движение рука, Затеявшая добрый жест привета, И мысль, невнятно тлевшая века, Все ж вычислит простую суть предмета, Смех округлит улыбку слабых уст, Отчаянье взлелеет тень надежды, И бесполезной выгоды искусств Возжаждет одичалый ум невежды... Лишь истина окажется права, В сердцах людей взойдет ее свеченье, И обретут воскресшие слова Поступков драгоценное значенье... БЕЛЛА АХМАДУЛИНА
Log in or sign up to add a comment