Мировая Поэзия

Кто-нибудь утром проснется и ахнет, и удивится — как близко черемухой пахнет, пахнет влюбленностью, пахнет любовным признаньем, жизнь впереди — как еще нераскрытая книга. Кто-нибудь утром проснется сегодня и ахнет, и удивится — как быстро черемуха чахнет, сохнет под окнами деревце, вьюгою пахнет, пахнет снегами, морозом, зимой, холодами. Кто-нибудь утром совсем не проснется, кто-нибудь тихо губами к губам прикоснется и задохнется — как пахнет бинтами и йодом, и стеарином, и свежей доскою сосновой. В утреннем воздухе пахнет бинтами и йодом, и стеарином, и свежей доскою сосновой, пахнет снегами, морозом, зимой, холодами и — ничего не поделать — черемухой пахнет. Пахнет черемухой в утреннем воздух раннем. Пахнет влюбленностью, пахнет любовным признаньем. Что бы там ни было с нами, но снова и снова пахнет черемухой — и ничего не поделать! Левитанский Юрий Художник Святослав Новосадюк

Давайте представим, хотя бы на миг, Что вдруг мы лишились журналов и книг, Что люди не знают, что значит поэт, Что нет Чебурашки, Хоттабыча нет. Что будто никто никогда в этом мире, И слыхом не слыхивал о Мойдодыре, Что нету Незнайки, вруна – недотёпы, Что нет Айболита, и нет дяди Стёпы. Наверно, нельзя и представить такого? Так здравствуй же, умное, доброе слово! Пусть книги друзьями заходят в дома! Читайте всю жизнь – набирайтесь ума! Юрий Энтин Художник Вальтер Фирле

Я принёс тебе дохлую мышь. Вон, на коврике. Можешь потрогать. Ну чего ты, как дура, кричишь?! Это мышь, а не сломанный ноготь. Я с любовью её приволок, Это так романтично и мило. Ну куда ты её на совок?! Съела б сразу, пока не остыла! Извини, но ты просто балда! Я полночи в засаде под крышей… Твой мужчина тебе никогда Не принёс даже хвостик от мыши! И вот как мне, простому коту, На тебя не шипеть и не злиться? Ладно. Помни мою доброту - Вон, в углу, ещё дохлая птица. Дмитрий Купревич _________________________ Друзья, каждый день мы публикуем интересные четверостишия в нашем Телеграм-канале "Мировая Поэзия". Ссылка будет в комментариях. Присоединяйтесь, будем вас ждать...

Любовь меня великому учила. Прошла со мной почти весь белый свет. Шла по воде — и ног не замочила. Шла по огню — не почернела, нет. Она была то радостью, то болью. То маленькой бывала, то большой. То раны мне солила ржавой солью, То всё прощала с легкою рукой. Любовь… Любовь… А что это такое — Любовь?.. Ты только правду мне ответь: Чего в ней больше — слёз или покоя, И что с ней делать — плакать или петь? Сергей Островой

Сладка ягода в лес поманит, Щедрой спелостью удивит. Сладка ягода одурманит, Горька ягода отрезвит. Ой, крута судьба, словно горка, Доняла она, извела. Сладкой ягоды - только горстка, Горькой ягоды - два ведра. Я не ведаю, что со мною, Для чего она так растет... Сладка ягода - лишь весною, Горька ягода - круглый год. Над бедой моей ты посмейся, Погляди мне вслед из окна. Сладку ягоду ели вместе, Горьку ягоду - я одна. Роберт Рождественский

Посиди со мной, мама, ещё посиди... Не спеши убегать, погоди, погоди! Сохрани этот миг, отложи все дела. Ты, казалось, недавно меня родила... Посиди со мной, мама, ещё посиди! Нам никто не расскажет, что ждёт впереди. Не заметишь, как стану тебе по плечо... Посиди со мной, мама, немного ещё. Ты нужна мне сейчас, ты сейчас так нужна. Пролетят день за днём, за весною весна, Будет новая жизнь, а потом и семья... Но пока я - лишь твой, ты пока - лишь моя! Отложи все дела, позабудь обо всем. Мы с тобой этот миг через жизнь пронесём. Как сидел на руках, прижимаясь к груди... Посиди со мной, мама, ещё посиди. Ксения Валаханович

Это утро, радость эта, Это мощь и дня и света, Этот синий свод, Этот крик и вереницы, Эти стаи, эти птицы, Этот говор вод... Афанасий Фет

Не в другом, а в себе побеждайте врага, А когда преуспеете в этом, Не придется уж больше валять дурака - Вот и станете вы человеком. Булат Окуджава

Занимается нежный рассвет. Вы прислушайтесь. Слышите? Нежный. Должен выдаться день безмятежный. Лучшей рифмы, по-моему, нет Для кануна непрочной весны, Для едва зародившейся яви, Для зари, когда мы ещё вправе Спать и видеть летучие сны. Лариса Миллер

А у весны синдром Творца. Она творит неудержимо. Её этюд лишён нажима, Воздушен, лёгок, как пыльца. А у весны тончайший слух, Она творит и плодоносит. Она на дух не переносит Тех, кто зашорен или глух. О, как легка её рука, О, как устойчив дивный навык Творить легко и без поправок На миг, на время, на века. Лариса Миллер Художник Степан Нестерчук