ЛЮБИМАЯ ГРУППА

Самоучка стала признанным мастером кукол с очередью на несколько лет вперёд. Миниатюрные куклы Любови Паршиной . Эти удивительные куклы украшают частные коллекции и галереи по всему миру, очередь на них расписана на несколько лет вперёд, а стоимость одной игрушки может составлять несколько десятков тысяч. Впервые увидев фото работ Любови Паршиной я подумала, что это старые фото реальных детей. Они, словно живые, миниатюрные копии, поражающие своей точностью. Любовь не только воссоздаёт выразительные и непосредственные образы, но и наделяет каждого персонажа своим характером, мимикой и настроением.

Фарфоровые заводы Российской империи. Мастерская Юсупова. Сегодняшний рассказ о Юсуповском фарфоре – одном из самых шикарных, дорогих и редких

Звучит мелодия любви, тревожит сердце, душу, Как будто шепчет , не грусти, послушай ты её, послушай, Летит она над всей землёй, ей нет конца и края, И не чужая всем она , мелодия родная, Её услышать все должны, она же всем доступна, Это мелодия ЛЮБВИ , и не услышать, глупо! Всем доброго утра! 🌞☕🌞 24.04.2024 г. М. Музурова

ШКОЛЬНАЯ ПОВАРИХА ДАША В школьной столовой работала Даша — простая русская девушка. Молчаливая, печальная. Она ни с кем никогда не общалась. И болтливые коллеги смотрели на нее, мягко выражаясь, с осуждением. А мы, молодые учителя, открыто презирали ее за то, что она после работы уносила домой различную еду в баночках. Некоторые думали, что у Даши муж пьяница: пропивает все деньги, и поэтому есть нечего. Другие считали, что она от жадности задыхается: копит деньги. С высоты только что полученного вузовского диплома так легко осуждать! Мы, живущие «в духе», читающие умные книги, воспитывающие молодое поколение — и тетка с едой. Разве можно сравнивать! Как-то в учительской наша компания устроила посиделки. Молодая учительница Нина читала стихи Вознесенского. Читала очень хорошо: вечерами она играла в поэтическом театре. Не слушать ее было невозможно. Мы замирали от каждого слова. И чувствовали себя на верху поэтического блаженства. А как же иначе? Молодые, образованные, хорошо одетые люди, понимающие суть искусства. Нина закончила декламировать, посмотрела на нас мутным взглядом и сказала: «Поэзия заставляет душу жить. Если я перестану понимать стихи, то превращусь в Дашу». Мы понимающе похихикали. Вечером мне нужно было проверить сочинения на вольную тему — о добре. Писали семиклассники. Они видели добро и в победе на войне, и в труде врача, и в руках мамы, и выпеченном свежем хлебе. А одно сочинение «отхлестало» меня по щекам. От стыда закружилась голова, поднялось давление. Девочка написала, что в их подъезде живет древняя, никому не нужная бабушка. И что к ней каждый день по два-три раза приходит школьная повариха Даша. Она приносит еду, прибирается, выносит мусор. И делает это просто так. Оказывается, что у нее есть еще несколько подопечных. А через два подъезда — многодетная семья. И муж пьет. А бедная мамочка пытается прокормить сколько-то детей. И к ним тоже Даша приходит. На другой день в учительской я молча протянул тетрадку с сочинением учительнице Нине. Она пробежала по ней глазами. Побледнела — и быстро вышла. А потом в классе при всех девочке сказал: «Спасибо тебе. Ты указала мне на доброго милого человека. Я не замечал его. Спасибо». Мои семиклассники очумело на нас смотрели. И я прочитал текст вслух. автор - Георгий Жаркой

Наконец весны дождался... Я в свободе искупался, В зоопарке жил я , в клетке, И запоры были крепкие, Но однажды так случилось, Наш охранник отлучился, На запор забыл закрыть, Я готов был , знал, как быть, На свободу я удрал, Я в полях зелёных спал, Воздух был свободы мил, Как я раньше в клетке жил... Эта жизнь моя , поймите, Быть свободным... И таким меня примите! 24.04.2024 г. М. Музурова

Нам говорят, что Мир не изменить, Мы отвечаем...такого не может быть, Нам говорят, пытаться ни к чему, Мы отвечаем... за нас решили, почему? Наш Мир для всех и он един, Он друг нам, он не господин, Мир...это мы и каждая частичка считается тем Миром лично, И если Мир мы изменить не сможем, То, измениться нужно нам возможно! Всем спокойной ночи!🌙🌙🌙 24.04.2024 г. М. Музурова

Мы разные… Женщины едят за разговорами, мужчины разговаривают за едой. Женщины купаются, а мужчины плавают. Поэтому у одних купальники, у других — плавки. Когда хитрит мужчина — он подлец. Когда хитрит женщина — она мудрая. Разведенный мужчина — свободен. Разведенная женщина — одинока. Мужчина с деньгами — личность. Женщина с деньгами — человек. Мужчина все в жизни берет силой, а женщина — интригами. Счастье мужчины — я хочу. Счастье женщины — он хочет! Мужчинам не нравится любовь без секса, женщинам — секс без любви. Мужчины — братья по разуму, женщины — сестры по несчастью. У женщин — мечты, у мужчин — планы. Женщине достаточно сыграть, мужчине — только выиграть. Женщины скрывают свой возраст, мужчины — свой доход. Мужчина любит глазами, женщина — ушами. Путь к сердцу мужчины лежит через желудок, а к сердцу женщины — через бутик. Или загс. Женщины худеют, мужчины — качаются. Женщины не переносят пустой холодильник и пустой почтовый ящик, мужчины — пустую бутылку и кошелек. Стоп! А есть ли у нас что-то общее? Да. Мы все ищем свою вторую половинку. И все хотим быть счастливыми и понятыми. И пусть одни любят глазами, а другие ушами, но орган любви у обоих — сердце! Так, что любите друг друга несмотря ни на что! Малькольм де Шазаль

Самое милое видео на сегодня ツ

10+ отличных песен группы Smokie

Папе моему исполняется 99… 9 мая… Он с 1922… Так уж получилось… В канун праздника и дня рождения говорю ему: «Папа, давай, я тебя помою». Он руки ко мне протянул почти сразу же: «Давай, сынок». Папа мой уже года три не ходит. Совсем. Лежит всё… Но как же хорошо, что он до сих пор у меня есть. Нет, неправильно: хорошо, что я есть у него. Даже не представляете, какое счастье в 57 чувствовать себя младшим, «папиным сынком». Да какой же я счастливый!.. Беру его на руки, бееережно беру… Несу в ванную. Там сажаю на лавочку такую специальную, для него купленную, раздеваю. Папа мой – ещё ого-го! Тело белое, как бумага, старчески худое, а на груди ещё волосы курчавятся, седые совсем. И на голове волосы белоснежные, похожие на пряди степного ковыля. Я ковыль никогда не видел, но думаю, что он должен быть таким вот, как волосы моего папы: мягким, сухим и горячим. И молодым, несмотря на белизну. Намыливаю ему голову. Он сидит послушно. И я прямо пальцами чувствую, что думает. Вспоминает. Ах, как же я люблю, когда мы с ним вот так вот остаёмся одни и нам никто не мешает быть рядом. Отцу и сыну. Рядом. И я жду его рассказов. Всяких. О жизни. Или о смерти. Всего он немало повидал за свой почти век. Я знаю, чувствую, что сегодня он будет говорить со мною о войне, потому что папа мой воевал. Он у меня воин… — А знаешь, я ведь человека убил, в сорок третьем, возле Курска… — Так ведь война же была, папа, нельзя было не убивать… — Я же говорю тебе: Человека. Друга своего, Серёжку Степанова… И улетает мой папа мыслью куда-то далеко от меня. Под Курск. На 70 лет назад. А я стою перед ним на коленях и лью воду ему на ноги, чтобы не замёрз, чтобы, не дай Бог, не перестал говорить… — Это уже потооом (папа часто тянет гласные, когда вспоминает) сражение это описали во всех учебниках и назвали Битвой на Курской Дуге. А тогда мы не знали, что история вершится нами. Мы просто были молодыми и хотели жить. Но ещё больше хотели одолеть ворога (папа - лингвист, а потому старославянские слова часто употребляет, и с удовольствием). А с Серёжкой мы с одного двора были. Знали друг друга ещё до школы. Друзьями не были, скорее – просто соседями. Добрыми соседями. А когда служить, воевать вместе пришлось, вот тут и сдружились. Я, знаешь, сынок, ему чуть-чуть завидовал всегда: вот лёгкий он какой-то человек был. Всегда с ним рядом было тихо, тепло и радостно как-то. Бывало, начинаю ему рассказывать, каким я отчаянным кавалером и волокитой был у нас в городе. Он слушает, тихо сияет своими весенними глазами (они у него всегда были весенними, даже осенней ночью… бывают такие люди…) — Да, пап, я понимаю, я таких тоже встречал… — Вот и славно, — улыбается мне мой папа и смотрит на меня глазами своего Серёжки Степанова. Ярко так смотрит, по-весеннему. Но понимаю я, что не на меня он глядит, а вглубь себя, в свою жизнь смотрит. — Вот смотрит он, смотрит, а потом мудро так улыбнётся, и понимаю я, видит Серёжка, что я привираю, приукрашиваю. Но не стыдно под этим взглядом. А хочется всё-всё ему рассказать. Но уже не врать, а всю правду, как всё на самом деле было: — Вообще-то вру я, Серёга. Не было ещё у меня девушки. Не успел. Всё некогда было… — Ничего, Боряша (он меня один так называл – Боряша. А когда маму твою я встретил, и она меня так назвала,- я в неё сразу влюбился!)… Ничего, Боряш, мы ещё с тобою самых красивых девушек себе найдём. Они вот сейчас живут где-то и ждут, чтобы война поскорее закончилась, чтобы мы пришли и их в толпе увидели. И возьмём мы их за руки крепко. И никогда с ними не расстанемся. А потом женимся на них. В один день оба. И родятся у нас дети: у меня сын, а у тебя дочь… Я перебиваю его и спорю, что нет, де, сын родится у меня… — Видишь, — обращается уже ко мне папа, — я был прав: ты у меня родился. Только вот не женился на Серёгиной дочери… Потому что так она и не родилась… Потому что отца её будущего я убил. 5 августа 1943 года. На Курской Дуге… … Мы только встали – и удар. Даже не поняли, что снаряд это был, из танка выпущенный. А когда я очнулся, Серёга рядом со мною лежит и в небо летнее смотрит своими весенними глазами. А почти от самого пояса у него и нет-то ничего… Но живой. Он раньше меня очнулся. И всё ждал, когда же я в себя приду… И говорит: — Пристрели меня, Боряша… А то больно очень… И я уже руками пощупал. Меньше половины от меня осталось… Только из своего оружия не стреляй. Чтоб не ругали тебя… Так и сказал: «чтоб не ругали…» — У меня за пазухой револьвер есть. Давай, из него… И полез я к нему за пазуху… … И плачет мой старый папа. Сидит голый, немощный в ванне. И плачет. Как, наверное, тогда, в августе 43-его под Курском. А я кутаю его в полотенце, прижимаю к себе моего «убийцу» и уже себя чувствую старшим. И утешаю его: — Не плачь, папа… Не надо. Ты всё правильно сделал… в своей жизни… Спасибо, мой отважный воин, что ты всё ещё рядом со мною… Автор: Олег Букач.