Как тихо падал дождь вчера

Писать стихи - больнее, чем прощаться, С тем, что когда-то сталось пережить... Где мысленно, пытаясь возвращаться, Мы чувств остатки грезим ворошить... Когда, без сна, ложатся мысли в строки, И звёздами усеян небосклон, Мы ищем в рифмах старые дороги... И память в тёмных проблесках окон... Бывает ночь, когда о сокровенном, Где жизнь - за миг, до раннего утра... Мы говорим о самом откравенном, О чём не говорили никогда. Строка к строке... А мы с тобой всё дальше... И пишется, с душою, новый стих, Где всё, как есть... В любви коснувшись фальши, Весь мир теперь так тесен для двоих... 29.05.2024. Андрей Рассохин