Опусы и рассказы 2. Поэзия

Не выставляйте своё счастье напоказ. На свете злобы и ехидства море. Застрянет, несомненно, костью в горле У любопытством заполняющихся язв. Не выставляйте своё счастье напоказ. Любви, Всевышним данной, снимки Вы не храните во всемирной паутинке Для бесконечной численности глаз. Альбом домашний им уют создаст, Запечатлённым радостным мгновеньям. За каждою страницей продолженьем Пусть счастья пополняется рассказ. Не выставляйте своё счастье напоказ, Ведь искренность - прохожая для многих. За масками - обыденность фраз колких И зависти внушительный запас. Не выставляйте своё счастье напоказ. В свой рай земной не открывайте двери Тому, кто только ждёт и верит, Что час разлуки не минует вас. Не выставляйте своё счастье напоказ Всем без разбора, поднося на блюде. Никто другой, как близкие нам люди, Не наградит теплом сердечных ласк. Не выставляйте своё счастье напоказ. Жизнь личную не делайте публичной, Не просто так она зовётся личной. Не выставляйте своё счастье напоказ. Мари Ам

Ах, скажите, скажите скорее, Где, поляки, ваши евреи? Где торгуют они, где бреют, Лечат, учат, флиртуют, стареют, Проезжают в автомобиле? Почему вы их всех убили? Ах, скажите, скажите скорее, Где, литовцы, ваши евреи? Где такие ж, как вы, крестьяне – Те, кого вы толкали к яме, А кто прятался на сеновале – Тех лопатами добивали. Между сосен, янтарных кочек Не положите им цветочек? Ах, скажите, скажите скорее, Где, французы, ваши евреи? – Адвокаты, врачи, кокетки, Дети с вашей лестничной клетки, Те, которых вы увозили Ранним утром – не в магазины – К черным трубам, стоявшим дыбом, Чтоб соседи взлетели – дымом. Ах, скажите, скажите скорее, Где, голландцы, ваши евреи? – Часовщик, поправляющий время, И кондитер, испачканный в креме, Где рембрандтовские менялы? На кого вы их променяли? Почему вы их выдавали? Почему вы их убивали? Ах, скажите, скажите скорее, Где, британцы, ваши евреи, Те, кому вы не отперли двери? Пепел их – на земле, в траве и В вашем сердце, что всех правее. Ах, беспечные европейцы, Эти желтые звезды, пейсы, Полосатых призраков стаи В вашем зеркале не растаяли. По ночам в еврейском квартале Ветерок шелестит картавый. Как вам дышится? Как вам спится? Не тошнит ли вашу волчицу С бронзовеющими сосцами? Подсказать? Или лучше сами? Т. Вольтская "... Я снова вглядываюсь в лица на фотографии, а сестры Гласер смотрят на меня. Такое могло случиться и с нами, понимаю я, с нашими тремя дочерьми. Такая судьба — это вопрос лишь слепого везения или невезения. Сестрам Гласер не повезло: они родились не в то время и не в том месте. Сестры Гласер не сделали ничего плохого, но их выкинули из общества, преследовали, а потом схватили — в ходе охотничьего рейда доблестных голландских офицеров, заработавших на этом небольшую прибавку к жалованью. Ну, а потом сестер убили, в чужих краях, подальше от глаз наших добропорядочных граждан. Сестры смотрят на меня с фотографии и видят, как я плачу." (Паул Гласер "Танцующая в Аушвице" изд. АСТ, Москва, 2015) Эти три девочки вместе с семьей были депортированы через транзитный лагерь Вестерборг в лагерь смерти Собибор, где 2 июля 1943 года погибли в газовой камере...

Настало время покаяний... Андрей Базилевич Настало время покаяний, Признание собственных грехов. Ни Богу нет,себе признаний, Избавить совесть от оков, Что по ночам ее съедает, И вроде б был это не грех. Так почему же разъедает? Рождая странный,нервный смех. Рождая глупую нервозность, Сняв равновесие с души. Куда же делась осторожность? Менять червонцы на гроши? И мы стоим в недоумении. Что происходит с нами вдруг? В душе озноб,душа в смятении. Как разорвать порочный круг? И вдруг,как будто кто-то щелкнул, В мозгу израненном у нас. Взяв пониманием за холку, Сказав что пробил этот час, Пришел момент остановиться, Пойти,покаяться в грехах. Чтоб с горя нам потом не спиться, И снять с души ненужный страх. Пришло к нам время покаяния, Молиться время подошло. Открыться нам для сострадания. Что было,в прошлое ушло. И нам уже не воротиться, Туда,откуда мы пришли. Да просто взять,и приземлиться, И покопаться,там внутри. И сделать там переоценку, Поступков сделанных живя. Переоценку,не уценку, Своей душою не кривя. И не зовя при этом Бога, Ведь не обманешь сам себя. В душе одна к себе дорога, Ни две,ни три,одна твоя. © Copyright: Андрей Базилевич, 2018 Свидетельство о публикации №118032608668

Я выхожу из возраста обид, Живу себе, и рук не опускаю, Мне не к лицу давно, уж, "бледный вид", Кто не со мной - спокойно отпускаю. Я даже напоследок не скажу Бездушных слов, что ранят, словно плети, Ведь было то, чем честно дорожу, А в остальном... мы все давно не дети. Ларец обид замкну на три замка, Ключи-напоминания сломаю, Возможно, погрущу ещё слегка, Я, просто, так живу, а не играю. Гордыня не живёт теперь во мне, Мы с ней уже давным-давно простились, Я больше не страдаю в тишине, Когда мои друзья "не отзвонились. Со мною только те, кому нужна, И расстояния, поверьте, на преграда, От них любая весточка важна, А встреча - наша высшая награда. Я выхожу из возраста "зачем"? Спокойно каждый выбор принимаю, Дай, Бог, им счастья, каждому и всем... Но душу реже, перед Миром, открываю. Вера Шварц

Мои года. Юмор. Ну что, опять, откуда понеслась? Ступеньки посчитать, что все успела? Не разучилась, по утрам летать? И песню счастья, в общем не допела! Куда спешила, все коленки в хлам! И на изгибе, локти пострадали, Наверное, я не открою, тайну Вам, За сей полёт, не выдадут медали. Уже внизу. Звучит один вопрос: "Ответьте мне, я хоть удачно долетела ?" И смех давил, до самых, горьких слёз, Скорей всего, но песню не допела. Мелодия кружилась в голове, Как жаль, слова совсем забыла! Какой пассаж, причина в озорстве, Мои года, о вас то, позабыла! Татьяна Долгошеева

Какая роскошь — быть не в моде И жить, ни на кого не глядя, И одеваться по погоде, Не ради взглядов встречных дядей. Прослыть не побояться дурой, Не прибавлять платформой роста, Не подгонять свою фигуру Под " шестьдесят " и " девяносто ". Веселой быть и самодурной, Зевать, коль станет слишком скучно. Какая роскошь — быть не модной, А быть самой собою — штучной. Е. Миронова

Пoдapи мнe, Бoг, Этy жeнщинy, И нe дaй никoгдa eй oпoмнитьcя. Я зa кaждый вздox, C нeю cкpeщeнный, Зaплaтил тeбe бoльшe, чeм cтopицeй. Oдoлжи мнe, Бoг, Eё гopecти, Ecли cтaнyт oни нeизбeжнocтью, Чтoбы мoг финaл Eё пoвecти Я yкpacить зaбoтoй и нeжнocтью. Укaжи мнe, Гocпoдь, Гpycти тpeщины Ha дyшe eё cлишкoм дoвepчивoй. Я люблю, я xoчy Этy жeнщинy. Boт и вcё, - бoльшe мнe пpocить нeчeгo…. Пoмoги мнe, Бoг, Cтaть eдинcтвeнным, Пycть нe пepвым, нo Лyчшим и cтoящим Eё нeжныx гyб, Глaз тaинcтвeнныx, Пoцeлyeв eё, кaк coкpoвищa. Пoдcкaжи eй, Бoг, Чтo я – cyжeный, Eё бpaт, eё мyж, eё кoпия. He cлyчaйный дpyг, He oтдyшинa, He нoчeй oдинoкиx yтoпия…. Укaжи мнe, Гocпoдь, Гpycти тpeщины Ha дyшe eё cлишкoм дoвepчивoй. Я люблю, я xoчy Этy жeнщинy. Boт и вcё, - бoльшe мнe пpocить нeчeгo…. Я дaвнo мoг cтaть, Бeз coмнeния, Hacтoящим oтцoм eё дoчepи…. Дaй xoть cил нaм ждaть, Дaй тepпeния! Beдь длиннa к тeбe, Гocпoди, oчepeдь…. Я cмoгy иcцeлить Гpycти тpeщины Ha дyшe eё cлишкoм дoвepчивoй. Пoдapи мнe, Гocпoдь, Moю жeнщинy! Boт и вcё, - бoльшe мнe пpocить нeчeгo! Aлeкcaндp Aфaнacьeв

СЕГОДНЯ НОЧЬЮ УМЕРЛА ОЛЬГА ТИМОФЕЕВНА ЛЕБЕДИНСКАЯ - ПОЭТ, ПРОЗАИК, ДРАМАТУРГ, ХУДОЖНИК... Мы не встретимся на земле Перезвон. Перезвон. Перезвон – по невстрече. Капель – по весне Дым – по осени, тёмные речи. Пере-звон, пере-звук, пере-зов – не дозваться. И – в камень, и с не- бес – в беззвучную серую стаю, отзвеневшую о тепле. Перезвон, перелёт, пере... Знаю: мы не встретимся на земле.