На победу Авангарда
Как за удачей - пилигримы,
Счастливый потеряв билет,
Семнадцать лет к победе шли мы,
Семнадцать бесконечных лет.
Два раза, до заветной цели
Споткнувшись в нескольких шагах,
Не доползли, не долетели,
Не устояли на ногах...
И вот, сквозь двадцать с лишним "рубок" -
Победного металла звон.
Мы забираем этот кубок,
И Ава - новый чемпион!
Что помогло? Стремленье? Фарт ли
И доброта хоккейных фей?
Под руководством Боба Хартли
Наш Авангард берёт трофей.
Вот что такое сила духа,
Настрой, командная игра.
Респект вам, парни, уважуха
И троекратное "Ура"!
Я крикну из сибирской дали
(Из зауральской - так верней):
Вы тоже, может, наблюдали,
Как Ястребы клюют Коней?
Ликуют Омск и Б
Друзья, в преддверии Нового года желаю всем только самого хорошего!
Все мы родом из детства:)
Поздравленческое, слегка ностальгическое
Ну что вам рассказать про Новый год?
Ну что вам рассказать про Новый год?
Вновь сыплет снег, летит, кружит, не тает.
Есть чувство праздника, что он вот-вот придёт.
Но ощущений детства не хватает.
И память крутит кадры давних лет,
Из прошлой жизни яркие страницы…
Я точно знаю, что ученье – свет,
Но как же лень в последний день учиться!
А Новый год уже не за горой,
Крадётся, словно кот на мягких лапах.
И мы не сомневаемся с сестрой,
Что он имеет форму, вкус и запах.
Мороз и ветер, а в душе весна,
И праздничные дни теплы и ярки.
В ведёрке – ёлка, а точней
Минус 33
Сонет
Он не сдаётся просто так, без боя.
И прежде чем уйти, сгорев дотла,
Двадцатый год забрал у нас с тобою
Остатки иллюзорного тепла.
Мы точно знаем, нас вы не любили,
Езда в такой мороз - капец всему! -
Хозяевам рычат автомобили
И утопают в выхлопном дыму.
И всё вокруг - как на размытом снимке,
Точнее, как в замедленном кино.
Деревья и дома в белёсой дымке,
На небе солнца бледное пятно...
Но бьётся жизни пульс под снегом где-то,
И оттого тепло в душе поэта.
Мои стихи
Вам не совру я и не встану в позу
(Такие вряд ли есть во мне грехи):
Пусть жизнь предоставлят только прозу,
Зато внутри рождаются стихи.
Мои стихи – стремленье к лёгкой Музе,
Они – к мечтам рифмованный гарнир,
Цепочка фактов и цветных иллюзий,
Души поэта тонкий микромир.
Не быстро прорастает рифмы семя.
Стихачить ежедневно – не по мне.
Гончар-поэт потратить должен время
Для обжига стиха в души огне.
Я, как пришелец из времён старинных,
Которые неспешностью полны,
Творю всегда в одном из самых длинных
Диапазонов творческой волны.
Не знаю, хороши они, плохи ли…
Судить о том не буду – вам видней.
Стихи на русском, не на суахили –
Крупица вкуса в пресном тесте дней.
Меня волнует