Пора бы уже понять простую истину: любят не тех, чей список плюсиков бесконечно долог, не тех, кто может и стал бы нам тем самым, подходящим. Не тех, кто очень хорош. Любят, потому что любят. Потому что, когда спрашиваешь за что? Видишь безумное пламя в глазах и несуразный ответ, потому что люблю. Без причин и поводов. К любви не имеет никакое отношение внешность, характер, образования, статус. Любовь нельзя заслужить за список добрых дел. Она либо случается. Просто. Вдруг. Когда и не ждёшь. Эти глаза напротив резко заменяют собой мир, либо нет. Нелогично?
Так вот, логика тоже не имеет никакого отношения к любви. Забудьте о справедливости. Любовь - чистое безумство. Омут без дна. Тоните...Э
- А ты её любил? Какой она была?
Вдруг спросит у тебя твоя невеста.
- Обычной. Как и все. Бурча едва,
Одёрнешь руку и поникнешь резко.
- Конечно, не любил, об этом всё забыто..
Конечно, не хочу вернуть назад...
( А если бы войти и дверь была открыта,
А если б посмотреть я мог в её глаза)
- А ведь она - не я... Тебе со мною лучше?
Она ведь только та, что бросил и ушёл?
(О, если бы найти от сердца её ключик,
То я бы босиком за ней одной пошёл)
- Какой она была? Какие в ней устои?
Наверное, от злости сжимала кулаки?
(Она меня спасала своею добротою
И этим отпускала, любя, мои грехи)
- Какой она была? Наверно, неуклюжей?
А может очень грубой, раз ты теперь со мной?
(Она могла весною бродит