Я ныне не пишу стихов...
Моя душа под черною вуалью,
Как ноты стертые безудежной печалью
Как руки к небу устремленные в мольбе...
Моя душа под черною вуалью
Забилась, спряталась, рыдает и болит ......
Как небо плачет осенью дождями,
Как журавлиный клин отчаяно кричит...
Моя душа под черною вуалью
Так хочет вырваться из плена этой тьмы
Так хочет снова видеть радужные сны
Обнять тебя и снова быть с тобою!!
Бежать по лужам босыми ногами
И чувствовать, как пахнет свежий хлеб
Лежать в траве, следить за облаками
Готовить вместе праздничный обед.
Сбежать в ромашковое поле-потеряться,
Росой в рассветном солнце любоваться,
Смеяться, прыгать, под дождем купаться,
Мечтать и наслаждаться жизнью внов
Моя милая, если бы не было всех этих горестей,
Разве стала бы ты хоть немного такой как сейчас?
Не коротенькой строчкой, а трепетной, длинной повестью,
Бриллиантом, который не любит сиять напоказ.
Если всё бы легко получалось, смогла бы ты вырасти?
И найти что-то светлое в сером осеннем дожде,
Говорят, что цветы увядают от ветра и сырости,
Ты — цветок, выживающий даже в суровой среде.
Если б с самого детства тебя как принцессу лелеяли,
Разве к большему ты бы стремилась упрямой душой?
В экстремальных условиях, в яме со злобными змеями,
Человек обретает и гибкость, и нрав боевой.
Тьма с годами становится светом, так свыше завещано,
Всё, что раньше к земле пригибало — теперь
— Вам посылка пришла.
— От кого?
— От весны!
— Что в посылке?
— Цветные апрельские сны.
Облака нежных ландышей, маленький зяблик,
И плывущий по речке бумажный кораблик.
— И кораблик, и птичка! Ах, как мне везёт!
— Здесь ещё бандероль. В ней жемчужный восход,
Бирюзовое платье, изящная шляпка,
Поцелуев воздушных большая охапка...
— Столько разных сокровищ... И всё это мне?!
Почтальон, передайте "спасибо" весне!
Почтальон подмигнул и куда-то пропал,
Видно, письма не всем он ещё разослал.