Предыдущая публикация
А счастье всюду. Может быть, оно -
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.
В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним… Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.
Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.
День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне…
Я вижу, слышу, счастлив. Всё во мне.
1909 г.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 13
Скиталец Бунин
Мастер слова.
Он был писателем
Творцом
Но эмигрантом стал
Слепцом.
Увы не хватило духу
Ведь в Советской России
Был голод и разруха.
А он привык брат
Кушать то
Рябчика,
Шампанского вина.
И творить ,творить
тома..
И вот в Париже
Наш писатель
Тоскует ,Родины
Нема.
И нет вдохновения
Творца
Ведь все с России
Связано друзья.
Толстой вернулся
Красный граф
В Совдепию
Вертинский наш
Пьеро .
За ним Куприн
Без Родины ведь
Тяжело.
Но за Медальку Нобеля
Бунин
Променял свой талант
Волшебное перо.
В Париже там ведь
Этого нет давным давно.
А Родина и Власть
Бунина ждала
вернись
Ведь мог творить
Писать тома.
Но нет
И в мире много есть примеров
Кто из России убегал
Если он был честен
Писатель за бугром
Страдал!
А вот Солги бежал
На Запад
За бабки и за медальку .
Но с кем сравнить
С творцом Бунина его
Нельзя
Солги врал и мелок
Для творца.
Старый ZVeробой.