Теперь я лучше это понимаю: Не блажь весны, а просто смена лет Там за окном неспешно протекает Под дым твоих февральских сигарет. И никому никто давно не должен Весь тихий мир поэтов и сирот… Теперь я знаю - ощущаю кожей: Не он трагичен, просто я - не тот. Не тот, кому цветы и колоннады, Не тот, кому признания в письме Не тот, кому стремиться или падать, Не тот - для всех. Но все же - быть весне, А в ней: простору плодородной почвы, И взгляду к людям - словно в тупики, И одиночеству, умноженному ночью, И невозможности твоей руки. Теперь я знаю - постигаю горько Простую исповедь проснувшейся души: Всю жизнь я буду брошенным ребенком, Всю жизнь…