Предыдущая публикация
С продавщицей хачапурошной у нас каждый день новые игры.
Я люблю смотреть на витрину с блестящими от масла пирожками, меня это интересует, как искусство, как арт-объект.
Внутрь мне это не надо. Просто, знаете, как бывшие курильщики просят, чтоб на них подымили, вот так и я. Ну не просить же, чтоб на меня подули хачапурным ветром изо рта, да?
Поэтому глазами делаю блым-блым восхищения.
А продавщица хииитрая, продавщица опытная. Она меня сразу заприметила. И как только я начинаю таращиться и пускать слюни, она сразу резко распахивает окно. Так рыбу подсекают, хоба!
И мы начинаем говорить противными сладкими голосами:
- Ой, здравствуйте вам.
- Ой, опять вы, красивая высокая богатая худая очкастая женщина.
- Да я просто смотрю.
- Да берите, берите, ничо не отложится! С вашим ростом ваще незаметно будет, даже, если вы квадратная станете.
- Людям зато тяжело будет квадрат 178 на 178 обходить.
- Да мы им тоже хачапури дадим, чтобы не завидовали.
Тут я изображаю, что мне звонят, и рывком выпрыгиваю из сачка продавщицы.
Штоб ты жила триста лет, - ласково говорит она мне вслед.
- Что?
- Возвращайтесь, говорю.
- Не, у меня других дел полно.
- Все вы так говорите.
На следующий день я пытаюсь идти по другой стороне улицы, но хитрая продавщица уже предусмотрительно перетащила хачапурошную туда.
Я обхожу магазин тремя дорогами, а она стучит мне в окно пирожком.
Я катапультируюсь в космос и заклеиваю себе рот скотчем, а она, конечно, уже там. Улыбается мне с Млечного Пути, машет букетом хачапури.
Так и манит, так и манит. Прям, как сирены Одиссея.
Как говорила птица Говорун : «Держаться больше нету сил!».
@Зоя Арефьева
Следующая публикация
Нет комментариев