Анна ХАРЛАНОВА
" ЕСЛИ ЧУВСТВУЕШЬ, ЗНАЧИТ - ЖИВЁШЬ "
-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-
ДОЖДЬ
Он сделал зеркалом дорогу.
Утяжелил моё пальто.
А ты молчишь, в глазах – тревога.
И всё – не то.
Землёй запахло.
Прелых листьев
Горчинка есть.
Ты знаешь, ведь так много истин!
И правд не счесть.
Тебе – любви, а я не знаю...
Люблю тебя?
А светофоры всё мигают:
Зря, зря.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Как капли с неба, падают слова:
Мне-без-тебя-уже-немного-лучше.
Теперь не буду в письмах душу рвать
И фото высылать а-ля Белуччи.
Не ври себе! Любить – совсем не дар.
Любовь такая не дается даром.
Мой друг, ты лет на десять опоздал
И с серенадами, и с сеновалом.
Но дождь пройдёт, и нежность, и мечты.
Когда-нибудь ты перестанешь сниться.
И, как мечи, опустятся зонты,
И за окном немного прояснится.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Не исчезай! Говорю закату.
В банки закатывать, что ли, солнце?!
И открывать, если очень надо
Выпить стаканчик солнцепропойце.
Знаешь, как пахнет такой напиток?
Воском и мёдом, сухой травою,
И земляникой, на пне забытой,
В полдень нагретой июльским зноем.
Не исчезай! Жду тебя и утро.
И круассан с земляникой спелой.
Жаждут ладони мои уюта,
Солнце рисуя кусочком мела.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * ** * * *
А над городом день.
А над городом пыль.
Смог туманом повис серым-серым.
Промокающий парк поредел и остыл
И дрожит озябающим телом.
А над городом дождь, барабанит в окно
И нахально кидается в лица.
Дождь смеётся над днём и ему всё равно,
Что темно от нависшего ситца.
Ни к чему, ни к чему, ни к чему говорить:
Это – листья, промокшие в луже.
Осень, слышишь меня?
Мне не хочется жить.
Жизнь как цепь из стальных полукружий.
Это сетка окна,
Это клетка души,
И затейливость бронзы у сквера.
А за ней – пустота. В ней – не хочется жить.
Осень.
Город в асфальтово-сером.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Сентябрь тобою очарован,
Лохматый лес! Ворчишь слегка?
Уже не строишь недотрогу:
Щекочешь брюхо облакам.
Грибы растишь на пнях и кочках:
Опята – строчками стихов,
Поганки – запятые, точки –
На мухоморах среди мхов.
Тебя грядущее тревожит,
Что там: дожди и холода?
Сентябрь седые листья множит,
Камыш желтеет у пруда...
Тебе не так пожар опасен,
Как в годы летние, как в зной.
Но ты ещё собой прекрасен,
Ещё ты ветреный такой!
В себе таишь болото грусти,
Трясину древнюю тоски,
Ты не сентябрьский лес, ты – русский.
И в серебре твои виски.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * ** * * * * * * * * **
Мы не знали: пронзительно долго
Путешествуют с неба снежинки.
Замерзаешь – приду на подмогу,
Отогрею твои губы-льдинки.
И не снегом, не ватой холодной,
Не лебяжьими перьями света –
Осыпаются колкие звёзды
И царапают брюхо рассвета.
Посмотри, наши воспоминанья
Оживают и кружатся-мчатся.
Сколько лет на пороге страданья:
Расставаясь, во снах лишь встречаться.
По глаголам – ступенькам замёрзшим,
Прилагательных лёд добавляя,
Я стихи не пишу тебе больше.
Я устала! Я тоже живая!
Шубы-шкуры
У меня есть две шубы-шкуры,
Есть пальто и серый пиджак.
Прячусь в них я от пересудов
И всяких других передряг.
Надоело за жизнь бороться.
Да какая же это жизнь?!
Не окно – а оконце, и солнце –
Только через цензуру призм.
И не свет – а цвета из спектра,
Не любовь – лишь анализ дня.
Романтику сдуло ветром.
Ох, вы не будите меня!..
У меня есть две шубы-шкуры,
Есть пальто и серый пиджак.
Если сплю – не целуйте в губы
Без любви. Без любви – никак.
Границы
Повсюду границы:
Есть рамки приличий,
Граница Европы, граница России,
Граница сознания и сновидений,
Граница тоски и граница бессилия.
Есть грани брильянта, края у тетради,
Граница участка под дачу в шесть соток,
Оградка на кладбище. Край у стакана,
В котором привычною стала «отвёртка».
Есть жизни граница, надежда – конечна,
И страсть затухает, и нежность проходит.
Лишь можно до бесконечности злиться!
И это со мною сейчас происходит.
* * * * * * * * * * * * * * *** * * * * ** * * * * * * * ** ** *
Судьба человека – это сам человек.
Бертольд Брехт
Телефон словно умер
В египетской тьме,
Потерял нить своих рассуждений
И лежит на столе. На какой ты волне?
Он не хочет мне дать объяснений.
В чёрной трубке на кнопках повисла судьба –
8-0-9-5 и так далее.
А у нас снег идёт.
Значит скоро зима
Горьковато-миндальная.
В шоколадной грязи улиц плавает медь
Фонарей, окосевших от ветра.
Почему-то так хочется верить в завет
Драматурга Бертольда Брехта!
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Не лучше ли доесть, допить, дойти?
Не поворачивая с полпути обратно.
Хоть шагом, хоть легато, хоть стаккато,
И, наконец, друг друга обрести?
И не топтаться в страхе и тоске,
Не дегустировать, а просто залпом выпить,
А утром, может быть, покрыться сыпью,
Но только так: вдвоем, рука в руке!
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * ** * * * * * ** *** *
Дождь идёт молчаливый, как мим,
Только шорох движений блуждает по крышам.
Я не буду любить – ты не будешь любим.
Если чувствуешь, значит живёшь,
значит дышишь.
-------------------------------------------------
#поэзия29м2024лм03