ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ
ДВЕРЬ
1.
Боль обрушивалась на голову Стивена Брента, как яростный изголодавшийся хищник, по глазам лупили ослепительные белые вспышки. Брент зажмуривался, но это не помогало – жалящий свет легко проникал сквозь тонкую кожу век. Брент кричал, как маленький мальчик в кресле стоматолога, извлекающего нерв из высверленного зуба. Весь мир съежился до размеров теннисного мячика, наполненного чудовищной болью.
Атака боли прекратилась так же внезапно, как и началась. Словно с неизмеримой дистанции Брент услышал искаженный воображаемым эхом голос новоявленного инквизитора, Уильяма Д. Тейлора.
- Ну как, Стивен? Небольшая терапия уже сделала вас благоразумным или продолжим сеанс?
Брент внезапно ощутил, что давление зажима на правой руке стало слабее, чем на левой. Очевидно, когда он бессознательно напрягал мускулы на пике болевой волны, что – то там лопнуло, в этом зажиме, и если рвануться изо всех сил...
- Отвечайте, Стивен, - Тейлор снял с Брента очки. Его лицо оказалось совсем близко, в полуметре от лица Брента. Теперь или никогда...
Движением, в которое он вложил максимум своих физических возможностей, многократно усиленных злостью, Брент оторвал правую руку от подлокотника кресла. Лязгнул отлетевший зажим, ударившись о стену. Кулак Брента врезался в подбородок Тейлора. Прокатившись кувырком через всю комнату и с грохотом опрокинув столик с инструментами, Тейлор с ходу приложился виском о край подоконника, сполз на пол и затих. Тогда Брент отстегнул второй зажим, вскочил с кресла, наклонился над бесчувственным Тейлором, принялся обшаривать его карманы. В одном из них он нашел пистолет (ах да, с наркотизирующими зарядами), в другом – свой собственный револьвер “Полис Спешл”. Превосходно, но не то... Где эта штука, которой манипулировал Тейлор перед появлением светящегося купола? Только она может помочь вырваться отсюда... А, вот она, тот самый футляр. Револьвер забираем, пистолет Тейлора за шкаф...
Когда Брент засовывал продолговатую пластину Ключа в свой карман, очнувшийся Тейлор бросился на него. Бренту никогда не доводилось видеть, чтобы люди так быстро приходили в себя после сильного удара виском о твердый предмет... Если они ВООБЩЕ приходили в себя в таких случаях. Однако раздумывать о загадочной жизнестойкости Тейлора было некогда. Не испытывая желания боксировать по джентльменским правилам, Брент попросту выстрелил в грудь противника, чем снова отбросил того к стене и уложил на пол.
В этот момент в комнату ворвались двое громил с пистолетами, видевшие происходящее на экране телемонитора. Они не замешкались с тем, чтобы кинуться на помощь Тейлору, им лишь потребовалось время на преодоление довольно длинного коридора. Немедленно они открыли огонь, но стреляли поверх головы Брента, а также справа и слева от него – явно намеренно. Видимо, им было запрещено причинять Бренту вред, они хотели только деморализовать его и заставить сдаться.
Брент смекнул это мгновенно и ответил двумя точными выстрелами из своего верного револьвера. Убил он этих двоих или только ранил, но они попадали на пол, как кегли, а Брент выскочил в открытую дверь, промчался по коридору и выбежал на крыльцо.
Черная машина, доставившая его сюда, стояла у подъезда. Брент распахнул дверцу, прыгнул за руль. Ключа зажигания, конечно же, не оказалось в замке. Швырнув револьвер на сиденье, Брент запустил обе руки под приборную доску. Он нащупывал провода. Конструкция автомобиля, как он заметил еще раньше, была настолько примитивной, что позволяла запустить двигатель нехитрым дедовским способом.
Сосредоточившись на возне с проводами, Брент не сразу увидел, что на крыльце показался Уильям Д. Тейлор с пистолетом в руке – наверное, подобрал оружие одного из поверженных громил. Брент изумленно присвистнул.
- Черт! Ну и живучий же гад...
На белоснежной рубашке Тейлора под расстегнутым пиджаком расплывалось кровавое пятно. Пистолет в его вытянутой руке дрожал и раскачивался, словно Тейлор утратил координацию движений, но было видно, что он пытается прицелиться не в Брента, а в колесо его машины.
Громыхнул выстрел, пуля взметнула пылевой фонтанчик. Ответный выстрел Брента попал в цель – в правое плечо Тейлора, который выронил пистолет, наклонился за ним, потерял равновесие и упал с крыльца. Выпрямился он уже у своего фургона и схватился за ручку дверцы.
Погоня не входила в программу развлечений Стивена Брента. Револьвер вновь полетел на сиденье, и с лихорадочной поспешностью Брент соединил концы оборванных проводов. Двигатель недовольно заворчал. Брент дал задний ход, и две машины с грохотом столкнулись. Радиатор фургона был смят, как бумажный фонарик. Тейлор изрыгал виртуозные проклятья, глядя вслед удалявшемуся черному автомобилю.
План Брента – если можно назвать планом котейль, состоявший из интуиции, русского авось и капли логики – заключался в том, чтобы по памяти найти место, где из Соединенных Штатов Америки он попал в этот таинственный Фоксхол, и там попробовать привести в действие отобранную у Тейлора штуковину. Кажется, Тейлор рассуждал о Ключах и Дверях? Что ж, если тот голубой светящийся купол был Дверью, то продолговатая пластина – видимо, Ключ. И если этот Ключ открывал Дверь с одной стороны, почему бы ему не открывать и с другой? Не обязательно, но других идей все равно нет.
На зрительную память Брент не жаловался. Ориентируясь по приметам, он привел машину туда, откуда началась его злополучная поездка по зазеркалью. Здесь он остановился, запихнул револьвер в карман и вышел из машины.
Насколько хватало глаз, вокруг тянулась степь, кое – где для разнообразия темнели перелески. Точно ли в этом месте? Имеет ли значение для функционирования Ключа, скажем, разница в несколько метров?
Брент достал футляр, открыл и хмуро уставился на пластину, рассматривая кристаллы и сеть тончайших серебристых проводков, потом перевернул ее. Как же это включается? Вот два овала, ограниченных золотыми ободками. Брент вспомнил, как касался одного из них в доме Тейлора, вспомнил свои необычные ощущения. А Тейлор перед появлением купола вроде бы прижимал пальцы к этим овалам, хотя в темноте трудно было разглядеть, что именно он делал.
Вытянув указательный и средний пальцы правой руки, Брент повторил предполагаемую манипуляцию Тейлора.
Электрическая дрожь пробежала по его телу, и в воздухе словно одновременно запели тысячи комаров. Метров в десяти впереди будто взмах исполинской руки очертил огненный круг, и в фантасмагории световых эффектов возник голубой купол. Без колебаний Брент ринулся к нему. Он просто не мог позволить себе сомневаться, чтобы не запутаться в липкой паутине осторожного взвешивания шансов.
В какой-то момент он погрузился во тьму... И обнаружил себя на вечерней равнине, окруженный скалами с трех сторон. Он оглянулся; купол исчез.
- Если я в штате Огайо, - сказал себе Брент, - пора открывать шампанское...
Он положил Ключ в карман и зашагал туда, где скал не было, к востоку, определив направление по заходящему солнцу. Его тревожила перспектива погони. Тейлор жив, он может организовать преследование немедленно... Или избрать какую – то иную стратегию, что, пожалуй, еще хуже.
Полчаса спустя Брент вышел к дороге, а еще через десять минут его нагнал старенький “Форд - Эскорт”. За рулем сидел пожилой фермер, и Брент подумал, что едва ли эту машину прислал Уильям Д. Тейлор и его компаньоны. Он поднял руку, “Эскорт” остановился.
- Извините, сэр, - Брент наклонился к открытому окну. – Понимаете, произошла нелепая история. Была вечеринка, я перебрал... Думаю, приятели в шутку вывезли меня сюда, отоспаться на свежем воздухе. Выспаться-то я выспался, но... Где я?
Старый фермер сокрушенно покачал головой.
- Там же, где и я, сынок... В штате Огайо, в тридцати милях от Акрона. Здорово над тобой подшутили.
- О... А вы едете в Акрон?
- Нет, в Кливленд.
- Сэр, - проговорил Стивен Брент с интонациями блудного сына, - Если вы подбросите меня до Кливленда...
Фермер широко улыбнулся и приоткрыл дверцу.
- Садись. Что ж я, не понимаю, что ли, сам молодым не был? И виски у меня во фляжке найдется, поправиться тебе...
- Спасибо, сэр, - искренне поблагодарил Брент, усаживаясь в машину.
- Не называй меня “сэр”. Меня зовут Стаффорд, Том Стаффорд.
- Спасибо, Том.
Форд тронулся, и Стаффорд протянул Бренту фляжку. Тот с удовольствием отхлебнул крепчайшего пойла, от которого захватывало дух. Затем он пошарил по карманам. Кредитная карточка и водительские права на месте... Если повезет, уже сегодня ночью он вылетит в Вашингтон.
2.
У Мальцева отнялся язык, и лишь спустя, наверное, целую минуту он смог неразборчиво пробормотать:
- Как это – цивилизация будет уничтожена? Что вы имеете в виду?
Ему вспомнились смутные намеки Зорина насчет опасности, от которой тот якобы хотел уберечь Олега, и свои собственные неясные предчувствия.
- Мы здесь в Фоксхоле должны позаботиться о себе, - сказал Ратомский. - Впрочем, гибель цивилизации не означает гибели всего человечества... Я надеюсь.
Затрещал телефон. Ратомский снял трубку, долго слушал, бросал отрывистые “да”, под конец сообщил “Сейчас буду”.
- Простите, Олег, приходится прервать нашу беседу. Мы обязательно вернемся к ней, а пока отдыхайте и думайте. И не переживайте так за цивилизацию. Ну, что в ней хорошего? Мы построим новую, в тысячу раз лучше. И вы займете в ней не последнее место... Если пожелаете.
Ратомский нажал клавишу на телефонном аппарате, и в комнату вошел тот самый белокурый атлет, что доставил Мальцева сюда.
- Владислав, проводите нашего гостя в его апартаменты, - распорядился Ратомский. – Исполняйте все его просьбы, по возможности... До свидания, Олег.
Кивнув Мальцеву, Ратомский исчез за дверью.
“До свидания, Олег!” Просто великолепно. Точно он только что поведал Мальцеву не о грядущем уничтожении земной цивилизации, а о результате вчерашнего футбольного матча.
- Прошу вас, - белокурый викинг открыл дверь.
Следуя за ним, Олег раздумывал, не задать ли ему вопросы, могущие прояснить ошеломляющее заявление Ратомского, но решил не задавать. Лучше вести себя осторожно...
Они вышли на улицу, где ярко светило и пригревало солнце. Осеннее солнце, мысленно добавил Олег. Или нет? Кто знает, как соотносятся сезоны года в Фоксхоле и на Земле. Да еще эти сдвиги времени... Сколько интереснейших открытий таится здесь для Олега как ученого! Но значение всех этих открытий меркнет и обращается в ничто по сравнению со страшным откровением главы института Фоксхола... А так ли это серьезно? Многие покушались на цивилизацию – все эти чертовы завоеватели, сверхлюди, борцы за счастье человечества. И ни у кого ничего не вышло, надо признать. Шайка Ленина была ближе всех к осуществлению своей чудовищной мечты. Убили пятьдесят миллионов, захватили полмира... Но где они теперь? Один всхлип от них остался... Но разве легче от того их жертвам? А сколько людей ЭТИ убьют?
Занятый тягостными размышлениями, Олег почти не обращал внимания на окружающее, а между тем посмотреть было на что. Обитатели внутреннего города – “Кремля”, как говорил Ратомский – явно ни в чем себе не отказывали. Возле широких тротуаров под сенью раскидистых деревьев стояли ухоженные “Мерседесы”, “Вольво” и “Феррари”, едва ли изготовленные на заводах Фоксхола. С ярких глянцевых плакатов за витринами секс – шопов улыбались нагие красотки. Среди домов преобладали трехэтажные особняки разнообразной архитектуры – от строгих и элегантных до немыслимо – авангардистских, вроде вилл спятивших от денег голливудских кинозвезд. Из открытого окна одного из таких фантастических особняков лилась музыка. Олег с изумлением узнал “Пурпурный Вереск” из альбома Рода Стюарта девяносто пятого года. И это им сюда доставляют, надо же... Не хватает только гастролей самого Стюарта. Ничего себе коммунизм. Понятно, что любой коммунизм строится на ограблении людей жирующей верхушкой, но внешние приличия соблюдали хотя бы... Впрочем, это лишнее, если внутренний город спрятан за толстыми стенами и охраняемыми воротами.
Владислав указал на небольшой по сравнению с другими красивый двухэтажный особнячок в глубине парка.
- Это ваш дом, - сказал он.
- Мой?
- Если он вам понравится, - скромно улыбнулся провожатый.
Пройдя через калитку, декорированную литыми металлическими украшениями, они поднялись на крыльцо. Владислав отпер дверь и передал ключ Мальцеву.
- Вы осмотрите дом сами или мне быть вашим гидом? – вежливо осведомился викинг.
- Покажите, где спальня, и оставьте меня одного, - устало попросил Мальцев, едва державшийся на ногах.
- Их две, на втором этаже. По этой лестнице... Там бары с холодильниками, в них напитки и закуски. Если вам что-то понадобится, позвоните по телефону 1001. Вы уверены, что я вам больше не нужен?
- Нет, спасибо... Очень хочется спать.
Владислав понимающе наклонил голову и покинул дом, захлопнув за собой дверь. На осмотр комнат особняка – видимо, многочисленных, если судить по количеству ведущих из холла коридоров и арок – Олег тратить времени не стал. Он сразу поднялся по лестнице, вошел в спальню, упал в кресло и долго сидел неподвижно. Потом открыл бар, выбрал бутылку “Курвуазье”, плеснул немного в рюмку, выпил. В лакированной коробке возле бара нашлись сигареты различных сортов. Олег взял “Мальборо”, закурил. Мысли путались, мешались в мозгу, не то переполненном, не то опустошенном. Не докурив сигарету, Олег затушил ее в пепельнице, добрался до огромной кровати. Раздеваться не было сил. Он крепко уснул, как только голова коснулась подушки
Комментарии 1