Предыдущая публикация
Бывает, возвращаюсь в те года,
Село родное, окружённое лесами,
Вдали видны бурёнушек стада,
В полях с растущими цветами.
Плели венки по ходу, с речки,
Цветок к цветку срывая от земли.
Поодаль конь стоит с уздечкой
И щиплет луговые ковыли.
Мы шли гурьбой, ватагой - босиком,
По пыльной и извилистой дороге.
И смех свой заедали огурцом,
С колхозной грядки уносили ноги.
Какие песни пели вечерами,
И был в цене народный гармонист.
Он растянув меха, играл басами,
И взгляд его так весел и лучист.
А как иначе. Первый на деревне,
В цене, почёте был у каждого двора.
А переливистые звуки так душевны,
Незабываемы такие вечера.
Мой дед играл на маленькой гармошке,
Приплясывал хромая и шутил -
"Ну что же бабоньки притихли,
Неужто я уже не мил? "
Землячек смех в ответ раздался,
И проходя -"Да ладно дед..."
" Каким ты был , таким остался..."
А было ему восемьдесят лет…
Бывает, возвращаюсь в те года -
Село родное, окружённое лесами.
Мы не забудем это никогда,
Когда в избе топили печь дровами.
Следующая публикация
Комментарии 1