Павел Покровский. Стихи.

Я за тобой не побегу, хорошая… погода, знаешь, не совсем удачная… ты, как всегда, умеешь быть ухоженной, красивым бабам так идёт прозрачное… Какая глупость – тет-а-тет на лестнице, не простудись – весь вечер небо в крапинку... Скажи – а он, наверно, тоже бесится, когда ты душу со спины царапаешь… А я то думал - мы с тобой учёные, что мы сумеем и пройдём по краешку. Ну что ж ты ждёшь. Давай - соври о чём-нибудь. Ну что ж ты ждёшь. Пока. Пока. По камушкам… Я за тобой не побегу, конечно же, хватило гордости от мамы с папою… Не кисни, Зай… К чему телячьи нежности? Красивым бабам не идёт быть слабыми… Автор: Павел Покровский

Как тебе сейчас с твоим, любящим?... Говорят, что ничего сложного... Говорят, что он живёт будущим и не пилит за твоё прошлое... Говорят, что всё у вас вычурно - танцы-шманцы... брюлики... полочки... говорят, что ты смогла вычеркнуть тех, кто стал из-за тебя сволочью... Говорят, счастливой с ним кажешься, все напасти - по воде вилами, что у вас всё как в кино сказочно - танцы-шманцы, «я уже… милая»... Что вы любите, и всё радужно, он тебя, а ты его - с бешенством, а когда он крепко спит рядышком - ... ты готова, как и я, – вешаться… Автор: Павел Покровский

Хочется влюбиться наповал, хочется махнуть туда, где помнят, чтоб хоть кто-нибудь счастливей стал, разузнав, что ты ещё не помер… хочется негаданных побед, меньше верить в чушь, что время лечит, дозвониться самому себе, не нарвавшись на автоответчик… хочется втопить гашетку вниз и свернуть с проторенной дороги, хочется, чтоб эта сучья жизнь не драла три шкуры за уроки… хочется пройтись под первый снег чтоб душа согрелась в белых клочьях, чтоб Господь хоть раз мне рявкнул вслед – чёрт с тобой, пусть будет - как ты хочешь… Автор: Павел Покровский

Не дуйся, Лап… мы всё сумеем склеить… зря ты мордашку скуксила свою… таких, как ты, не любят, не жалеют, - в таких, как ты, влезают как в петлю… И что с того, что мы скользим по краю?! И что с того, что всё трещит по швам?! Что мы с тобой изысканно играем, - ты – в верность, я в того, кто пьян ей в хлам… Болеть подолгу, говорят, опасно, мы всем чертям назло ещё вдвоём… нам пережить бы - этот глупый насморк, а остальное мы переживём… Автор: Павел Покровский

Пахнет спиртом и жжёной листвой… лай собачий весь вечер на бис… то ли осень уходит в запой… то ли я окончательно скис… Первый раз я не пьян ноябрём… что-то точит внутри и извне… первый раз я мечтаю о том, чтоб меня было меньше во мне… В эту жёлто-осеннюю муть я как будто застыл на краю… и казалось бы – взять и шагнуть… жаль… дешёвых понтов не люблю… Автор: Павел Покровский

А мы с тобой не верим в чудеса, смешно чему-то верить через силу, я слишком часто жму на тормоза, где ты на всю гашетку притопила… Ты рвёшься ввысь, не каясь, не скорбя, а я плачу вдвойне, где стелют даром, и вру себе, что выучил тебя по родинкам и линиям загара... Ты так красиво можешь быть ничьей, а я не научился жить на взводе и посылать подальше тех врачей, кто мелет чушь о том, что всё проходит… проходит всё, ведь ты ещё со мной, и мне плевать, что мы скользим по краю, что души с расцарапанной спиной с такой, как ты, почти не заживают... Автор: Павел Покровский

Декабрьский дождь, как гость непрошенный, разбаламутил всё внутри… поговори со мной, хорошая, о чём-нибудь поговори… Декабрьский дождь – смесь блефа с пафосом, он, как и я, без водки пьян… а ты умеешь делать паузы, чтоб я влюбился вдрабадан… Под сучий дождь всё к чёрту катится, но я мечтаю, глядя ввысь, чтоб ты была такой, как кажешься, а эта ночь длинней, чем жизнь, где циферблат на месте топчется, где мята губ - как западня, где мне ни капли знать не хочется – с кем ты молчала до меня… Автор: Павел Покровский

Запах Gucci на смятой простыни… а погода давно не летняя… я б свихнулся от этой осени, если б знал, что она последняя… Я б свихнулся от этой нежности, если б мне она не наскучила… мне уже не хватает свежести быть галантным и тонким чучелом… Мне уже не хватает гордости всем заскокам устроить проводы… водка, сука, такая горькая, если пьёшь и не знаешь повода… пьёшь… а рядом - с губами сочными и не скромница и не грешница… и не знаешь - что больше хочется – то ли каяться, то ли вешаться… Автор: Павел Покровский