Немного мыслей.

Она сначала очень долго плакала, Что больно не показывала вида. Жаль, не нашлось на сердце мини-клапана, Чтоб вышла с паром горькая обида. Как снежный ком росла обида, множилась, И зависть чёрной розой расцветала. Душа её, как жухлый лист, скукожилась Ступень к грехопадению! Начало... Искала виноватых и озлобилась, В спираль тугую скручивая нервы. Она базарной бабе уподобилась, Играя роль разлучницы и стервы. Не откликалась больше на прекрасное Её душа, зашоренная злобой. В ней зрело что-то мерзкое, ужасное - Пиранья с ненасытною утробой. И мир цветной поблек в её сознании, Осталась чёрно-белая палитра. И разум в пограничном состоянии, Дорога в бездну ей теперь открыта... Спос

нельзя вернуть прошлое. как бы нам того не хотелось. сколько бы усилий не прикладывали, вернуть ничего нельзя. можно лишь повторить, попытаться исправить то, чего не сделали когда-то, но все это не будет считаться, ведь прошло очень много времени. никакие деньги мира, власть или слава не способны быть выше времени, а тем более властвовать над ним. все, что было в прошлом, пожалуй, там и останется. и только нам решать - держаться за него или двигаться дальше, осознав, что было возвратить нельзя.

будь он проклят. ушедших не ищут. их в трущобах сердец берегут. их стихами и письмами пишут. сигаретами крепкими жгут. о них молча рождают фантазию под потоками слез по ночам. и живут так, как будто бы сглазили тягой к нужным чужим плечам. будь он проклят, ушедших срывают темной коркой засушенных ран, под бинтами тугими скрывают полный боли и лжи океан, чтобы больше, в него не ныряя, не проглатывать соль обид. я живу. я себе доверяю. он навечно во мне убит.