Вы, на миру привычные ублюдки,
Орете вечно «Слава нам!»
И всё пытаетесь дедам
Привить ненужные поступки.
Ваш пьяный ор и тост «за победивших»
Невольно вызывает смех
У тех, кто умер не родившись,
Кто принял этот горький грех
Вы, будто шабаш на костях
Себя, примазывая к славе,
Измызгали давно, победный стяг
И кто вы той... распроданной державе.
Вы перекрасились, в угоду глупой славе
И на груди кресты чернильные, не звезды
Герои пьяной, жрущей брани
И полководцы непонятных постов
Как горько мне смотреть на зло потомков
Обида в том, что мы не удержали.
Что чаще нас корежит ломка,
Привычка, к той же, проданой державе.
Но время зло и время будет мстить
И все вернется на круги своя
Я верю в
санька ! Луговского уже нет ! Умер. А я , блядь, из-за этой политики, даже на похорона не приехаал. Он же мой кум ! А я не знал! Только через год от соседей! узнал