библиотекарь

ЖИЗНЬ МОЯ В СТИХАХ МОИХ.
Вершина далекая кажется близкою.
С подножья посмотришь - рукою подать,
Но снегом глубоким, тропой каменистою
Идешь и идешь, а конца не видать.
И наша работа нехитрою кажется,
А станешь над словом сидеть-ворожить,
Не свяжется строчка, и легче окажется
Взойти на вершину, чем песню сложить.

МНЕ КАЖЕТСЯ ПОРОЮ, ЧТО СОЛДАТЫ...
Давайте помянем их нашим молчаньем.
Всех тех, кто остался на этих лугах
Вдоль маленькой речки с красивым названьем,
Травой, прорастая в её берегах.
Давайте их вспомним! С тоской и любовью,
И все помолчим… Пусть они говорят:
Как речка текла человеческой кровью,
Мостя переправы из наших солдат.
Как их убивали с высот пулемёты,
Как ржавым железом кромсало тела.
Тонули в болоте стрелковые роты,
А Родина-мать им помочь не могла…
Как их хоронили во рвах и воронках,
В прудах и колодцах над самой рекой,
И мама чужая тайком пред иконкой
Свечу зажигала за их упокой.
Никто не считал их и нынче не скажет,
Над кем прорастает густая трава.
Лишь только туман белым саваном