Поэт Сибири

Перед Раем. Между небом и землёй Есть некая прослойка мира. Туда не попадёт чужой. То,есть прибежище для сирых. Где благородство,доброта, Где милосердие и жалость, Слились в подобие клубка И таковым там и осталось. Там тонкой нитью синева Орнамент чудный вышивает, Где нет ни зависти,ни зла. И недруг недруга прощает. В том мире так заведено: Частицу каждый оставляет. Жаль,как устроено,никто Пока при жизни не узнает.

Саша , человек живущий нараспашку ....и его внутренняя природа вылилась в Стихи ....я помню , как он в разговоре не мог обойти воспоминание о Хакасии , степи ....а сейчас пришло время все это отобразить на листок бумаги .....Саша твои стихи правдивы , прожиты тобой и прочувствованы каждой клеткой ...и читая их понимаешь и глубину и чистоту ....Ты Саша вырос среди мудрых . трудолюбивых людей ...и семья твоя где ты родился и рос жила простым деревенским укладом ...а это просто награда в жизни ....кому , что а нам дай познать радость труда , да человеческую мудрость ....и еще одно обстоятельство , что наполнило и напитало твою поэтическую натуру ...это твоя муза  дающая крылья в жизни ..это  тв

Россия-мать. Россию-мать стихами прославляли Великий Пушкин,Тютчев,Пастернак. Насмешников к барьеру приглашали. А на чужбине прятали в сердцах. Россия-мать во всём была великой. И остаётся таковой всегда! В чём-то отсталой,зачастую-битой. Восставшая из пепела и огня! Она есть та,о ком поют и плачут. В разлуке с ней сгорают от тоски. Слёз не скрывают и глаза не прячут. Храни Россию,Господи,храни! Россия-мать,святая Русь,Держава- Эпитетов каких не подбирай, Не описать,не охватить до края. В руках России-меч и каравай!

Мои односельчане. Деревня,как деревня, каких сотни. Но люди здесь особой красоты. Вошедшего не держат на пороге, Накормят и напоют от души. Не встретишь здесь завистливого взгляда, Не бросят в спину бранные слова. А заповедь одна-живи как надо, Чтоб не краснели люди за тебя. Живёт деревня собственным укладом. Размеренно и каждый на виду. Признать своим,то высшая награда! Особо-уважение к труду.

Не буди. Не буди меня,мама,рано! Я хочу отоспаться за всё. На душе моей рваная рана, А в родительском доме тепло. Ты, присядь у меня в изголовье. Не ругай, посиди,помолчи. Одеялом прикроешь с любовью. Буду спать до вечерней зари. Иль хотя бы посплю до обеда. Знаю,мама,в дому у тебя В неоплатном долгу,забыл я об этом, Как же память моя коротка. Не буди меня утром,мама! Хочу силы свои зарядить. И прошу тебя снова и снова, Непутёвого сына простить!

Старческий каприз. На склоне лет мы возвращаем детство. Оцениваем прожитую жизнь. Всех тех,с кем жили по-соседству. Как будто повторяем жизнь на "бис". Мы вспоминаем игры с пацанами И стариков,ушедших в "мир иной". Себя за промахи,ошибки обличаем. Прощение просим у обиженных собой. Воспоминания нас уводят в счастье. Мы повторяем жизнь свою на "бис". И не помеха нам болезнь,ненастье. Воспоминание-это старческий каприз.

Тетрадь погибшего солдата. Воспоминания солдата Без слёз читать я не могу. Я слышу грохот канонады. В атаку вместе с ним иду. Каждый листок пропитан болью. В каждой строке и стон,и крик. Я вижу истекавших кровью, Погибших вижу и живых. Перелистнув страницу,вижу Солдат,уставших от боёв, Солдатской правдой я пристыжен. Блокадный я держу паёк. Тетрадь солдатскую листая, Я узнаю своих отцов. Как мало я об этом знаю, Как много я узнать готов!

Осень. Уже лето на исходе. Чуть-чуть грустно от того, Что пора готовить дровни. Лето,словно вскачь,прошло. Иней бисером рассыпан. Стало больше желтизны. Журавли гортанным криком Изнывают от тоски. На лугах стога темнеют. Тишина звенит в окрест. Борус в дымке чуть белеет, Притаившись дремлет лес. Вода в речке цвета стали. Тучи плачутся дождём. Дни короче и печальны. К ночи тянет холодком.

Земной мой талисман. Уйду туда,где ветер стонет, В душе рождает бурю чувств. Забуду то,что нужно помнить. От дел мирских я отстранюсь. Всем сердцем к вечному проникнусь. Бег времени остановлю. И во всё горло в степь я крикну. И в том просторе заблужусь. Я буду петь о том,что вижу, К седым курганам прислонясь. Я голос предков будто слышу. Степь-это мой Иконостас. Подставлю грудь под струю ветра. Блажен тот,кто это познал. Степь это рай зимой и  летом. Рай, что Господь мне даровал. Бежать до устали далече И слушать,как шумит ковыль. Жарки горят,как в храме свечи. Здесь всё моё, и я здесь жил!