Здесь и сейчас...

О ЛЮДЯХ И ВЕРСТОВЫХ СТОЛБАХ Бывают такие люди в нашей жизни, которые просто есть и всё. Как верстовые столбы, давно поставленные вдоль дороги. Как вековые дубы в старом парке. В Питере есть парочка таких сохранившихся гранитных штуковин и островки деревьев. Видавших виды, живых, непоколебимых. Можно рядом с ними фотографироваться, обнимать, писать, ругать, критиковать, целоваться, обходить стороной, возвращаться с просьбой о прощении или с гневной тирадой. А они всё время просто существуют, растут, живут своей жизнью и рады миру. Не обесцениваясь, не пытаясь понравиться, не противореча. Это я уже о людях, а не о столбах... От клиентов часто слышно: «Я боюсь, что люди будут говорить

Радoсти взрoсления: oтпадает изнурительная необходимость оправдываться за что бы то ни былo; наконец-то позвoляешь людям быть кaкими угодно, даже нeдовольными тобой; даже не переносящими тебя органически. Пусть их; у каждого своя оптика; в чей-то микрoскоп ты червь, в чей-то телескоп ты Бог, в прицеле чьей-то винтoвки ты главный враг — это ничего не значит, кроме того, что кто-то любит глядeть в микроскопы, кто-то — в телeскопы, а кто-то — в прицeлы; к тебе это отнoшения не имeeт ни малeйшего… Вера Пoлoзкoва

Когда люди сталкиваются со сложностями во взаимоотношениях, они склонны винить во всём своего партнёра. Они отчётливо видят, что нужно изменить в другом, чтобы улучшить отношения, но им крайне сложно заметить, что в них самих создаёт проблемы. Очень часто на сеансах я прошу пациента: — Расскажите, что с Вами происходит? И слышу в ответ: — Он никак не может понять… Я настаиваю: — Что с Вами? — Со мной то, что… мой парень очень агрессивный! А я продолжаю до изнеможения: — Но что чувствуете Вы? Что происходит с Вами? Очень трудно добиться от человека, чтобы он перестроился с темы недовольства партнёром и начал говорить о своих нуждах или чувствах. Почти все обычно говорят не о себе. Решать к

Есть много признаков весны, но один из самых верных — это пристальное и радостное внимание, пробуждающееся в человеке к каждой лопнувшей почке, к каждому ещё бледному и сморщенному листку, к каждой капле воды, слетевшей наискось с крыши и на мгновение блеснувшей в глазах, как маленькое белое солнце... Константин Паустовский