Андрей Кондратенко. Стихи

Я выдумал тебя такой -
болото глаз, талант игристый -
вот так народные артисты,
вживаясь в роль, текут рекой.
Я выдумал тебя под стать
чистейшей, неприкрытой бронзе,
и сам себя разбил бы оземь,
продолжив норов твой ласкать!
Я выдумал... Но ты не та.
Она - внутри меня стервозно.
Выдумывать другую поздно,
вся жизнь тобой перевита.

Вдыхая воздух сладко-пряный,
отчасти в дружбе с головой,
почти что гений полу-пьяный
взлетает быстро по кривой,
и удивляются рассветы,
взирая на такую прыть!
И горизонты разодеты,
и хочется великим быть!
И хочется поменьше сплетен,
оставив разговор внизу!
Но разве станет неприметен
тот, кто стремится на грозу!

Меня быть незаметным научи!
Я вынужден быть смелым и всесильным!
Держи от бесконечного ключи -
их у меня отчаянно просили
дрянные тени плесневелых дней.
Забудь меня, и что-то в прошлом вспомни!
Ну а теней что может быть дрянней -
стих Пушкина в книжонке в изголовье.
Пожалуйста, возьми весь этот май,
и зарифмуй обыденностью острой,
и строчками, как пальцами, снимай
с уснувших душ забвения коросты!

Ведь кто-то скажет - "Он покинул чат!",
проводнику икнётся на перроне,
и речи заунывно зазвучат -
поэта полу-мёртвого хоронят.
Поэт горбат, но маскирует гроб
никчёмную остаточность фигуры.
О, он хотел бы, не любили чтоб
его остылость плакальщицы-дуры!
Дитя посмотрит, крикнет - "Дядя спит!
Вчера он улыбался меньше даже!"
Натоптыши обременённых плит
заткнут уста поэта - что он скажет.
И что расскажет стих - плевок в века.
Лишь птицы станут петь почти о том же.
А лучше всех речей звучит "Пока!",
а лучший взгляд из всех который строже.

Я дарю тебе шиповник -
расскажи мне что со мной.
Не братишка, не любовник -
просто близкий и родной.
Нежные цветки как искры,
я, смущаясь, трезв на миг,
не любимый - просто близкий,
без удавок и вериг.
Завтра ты найдёшь моложе
и заметно веселей,
да и я не вспомню тоже
возмущения полей.

Томился, сидя пред тобой,
искал глазами тёмный угол,
и шарик бледно голубой
летел и мысли больше путал.
Я уговаривал свой плен
милее быть среди сияний.
Была прочна стеклянность стен,
рассветы скорлупу меняли,
а ты была как прежде та,
и что-то ласковое пела,
вселенная была чиста
и в неизвестное летела...

Не вини себя, пожалуй,
в том, что ты такой как есть.
Ты - таёжные пожары,
ты - бесчестие и честь!
В чём-то гений, в чём-то хуже,
где-то вежлив и горяч,
и не всем престранный нужен,
то ли бита, то ли мяч.
Ты такой, как все поэты,
что ушли или уйдут,
мысли в рифмы разодеты,
в чём-то слаб, а в чём-то крут.
Боль с чернилами мешая,
ты живёшь другим на смех,
но душа болит большая
человека не для всех!

За Белгород болит душа -
за что ему всё это гадство?!
Врага расчётливо круша,
держитесь там, солдаты-братцы!
Озлоблен заграничный ор -
им до России много дела,
но сотни гендеров в укор
им оплеухой прилетело,
таившись где-то до поры
в их королевских подворотнях!
Их притязания стары,
и не достанется сегодня
им ничего, как и всегда!
Забейте, братцы, туго пушки
за сёла, и за города,
за небоскрёбы и избушки!

Сколько отчаянно одиноких
в мире анкет и безоблачных дней!
Грёзы, немыслимые пороки -
отождествить всё с собою трудней.
Только боёв отголоски тугие
что-то привносят в остылую чвань!
Кто приукрасится правдой отныне -
перистых выше пружинисто встань!
Заревом спелым твой лик обновится,
выползут люди из узких щелей,
и засияют чумазые лица,
глядя на небо немного смелей!

Так для чего нам жить, скажи!
Да разве чтоб любимым нашим
заботы строить этажи,
и чтобы вечер был не страшен
за чашкой чая, глядя вдаль!
Привычное тепло беседы,
минут оранжевых не жаль,
шарлотка, расписные пледы,
глаза в глаза, цветущий Крым -
вот для чего и жить, и драться,
не оставаясь молодым,
но будто вновь тебе лишь двадцать!