Предыдущая публикация
Книги лежат на грязной помойке,
Блок и Толстой, Достоевский и Горький,
Пушкин и Лермонтов здесь же лежат,
Мухи и мошки над ними кружат.
Больно смотреть на такую расправу,
Словно в душе растопили отраву,
Горы из книг на помойках гниют,
Здесь им последний нашёлся приют!
Видно так низко культура шагнула,
И в грязь упала, всех обманула,
Если бы думал об этом поэт,
Острый о том сочинил бы памфлет!
Книги лежат на грязной помойке,
Здесь и Ульянов, Фадеев и Маркс,
Даже в блестящей своей упаковке,
Были недавно вождями всех масс!
Только теперь молодёжь их не знает,
В сказочных играх по ним же стреляет,
Вождь их сейчас-Золотистый телец,
Знает о том даже мелкий малец!
Если культура лежит на помойке,
А в головах только деньги, так стойки,
Войны, убийства- всё для наживы,
Где брать добро, если книги сожгли Вы?
А книги лежат на грязной помойке........
© Copyright: Валентина Духнова, 2016
Свидетельство о публикации №116100410074
Следующая публикация
Комментарии 13
Любимая книга из самого детства,
Что ярким сюжетом до края полна,
Что радует душу и трогает сердце.
В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…
Нет, не плохими они были,
А просто люди их забыли.
Забившись в «интернета» дали,
Их просто больше не читали…
Желтели тихие страницы,
Где мудрость всех веков хранится,
И без людской любви, заботы
Дышали пылью переплёты.
Добры, наивны книги были —
Не знали, что их разлюбили.
Они всё ждали, ждали, ждали…
Людские руки вспоминали…
И в час ночной им снились лица,
Те, что склонялись над страницей.
Уютной лампы свет высоко
И капли яблочного сока,
Что брызнули на лист раскрытый,
Цветок засушенный, забытый,
Билет в театр, что был закладкой,
След пальца от конфеты сладкой…
И стаи галочек-пометок —
Следы раздумий, тайных меток,
Оставленных карандашом.
«Ах, как же было хорошо!» —
Они вздыхали… А за окном
Убогий мир хлебал ковшом
«Видосы» с виртуальной «фиги»,
Какие, братцы, к чёрту, книги,
Где всюду тупость бьёт ключом!
В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…
Лариса Сперанская
Как страшно, к чему мы идем, это катастрофа.!!!
Вороньё кружит над ними бойко,
Тут лежат Жуковский, Гоголь, Пушкин,
Сорный хлам, ненужные игрушки,
Смрадный дух здесь, мерзостный и стойкий,
Умирает мудрость на помойках.
Книги утолщаются от влаги,
Добрая корежится бумага,
Рядом пёс, с печалью вековечной,
Отслужил, и-выброшен, конечно,
Тут же бомжик в поисках металла,
Что же, Русь, с тобою нынче стало?
Хлынул дождь, обрушившись на книги,
Не видать в грязи имён великих,
Ждёт помойка снежного покрова,
Чтобы спрятать корифеев слова
От позора, от дыбы прилюдной,
Будет день, но день, увы, не судный.
Что роптать? Типичный, в общем, случай,
Русь, себя раскаяньем не мучай!
Классики под грязным, липким снегом,
Как вы там, Печорин и Онегин?
Век ползёт, в беспамятстве рождённый,
Век тяжёлый, чёрный и студёный...
© Copyright: Александр Токарев 19, 2013
Свидетельство о публикации №113100808801