Предыдущая публикация
Не будет ореола надо мной,
Я — в грязь лицом. И захлебнусь от грязи.
И кто-то скажет: «Вот, очередной
Упал. Несите гроб, тряпье и тазик.»
Обмоют, разоденут по гортань,
Отмоют, закидают сухоцветом.
Да как умыть с земли всю эту дрянь:
Воров и шлюх, бандитов и поэтов?
Мы братья, мы плоды сиротств и нужд.
Они со мной. А мне за счастье это
На поприще голодных голых душ
Быть дудочкой вопросов и ответов.
И пусть я пьян, и пусть я бестолков,
Но все же, разойдясь порой до крика,
На всю макулатуру мелких слов
Эпоха пишет музыку. Великую.
Следующая публикация
Комментарии 2