А любовь, она в руках, которые готовят еду с удовольствием.
Она в тишине, которую не нарушают, когда кто-то спит.
Она в ночном чайнике на плите, греющемся до момента прихода того, кого ждут.
Она на перроне встречает поезд под любым снегопадом.
Она в бинтах, что накладывают на рану с безмолвной самодельной молитвой.
Она в долгих разговорах о том, в чём никому ещё не признавались.
Она в нежности... негромкой, но отогревающей после колючих заморозков.
Она в верности, которую не надо выпрашивать и контролировать.
Она в способности быть друг у друга на любом расстоянии.
Её только разглядеть...
Только считать правильно...
Только поливать каждый день её хрупкие корни.
О любви не трубят, друзья мои.
Трубят те, что могут черпать её ложками из других.
А все, что на нее способны, просто живут в ней, точно зная, что она есть.
---*---*---*---*---*---
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев