Мы со своими мамами общались. Теперь наши дети с нами общаются. Кто-то каждый день, кто-то реже, но все на связи и всегда откликаются на просьбы. Все равно грустные стихи...
И длится век, и тает снег – во власти дворника и Бога, и человеку человек – и свет, и посох, и дорога... Какая странная зима – была не вьюжной и не снежной. На полках множатся тома, в шкафу меняется одежда… Чем измеряется житьё и что уносят наши зимы? Что здесь моё и не моё, когда зима проходит мимо? В вопросе кроется ответ, А может, есть одни ответы. Мы сводим
Комментарии 4