Достучаться-достучаться, добежать до поворота и ключи найти от счастья без фальшивой позолоты. Не играть ни в догонялки, ни в какие кошки-мышки и понять-понять-понять бы, даже если – еле слышно… Декабрю сказать: «Постой-ка… Бег замедли… Видишь? Счастье…» Угостить его настойкой из брусники, попрощаться, обещанье взяв, что скоро будет снега много-много. Белым-белым станет город, раздобревший от сугробов. В руки взять себя и спицы, шарф связать не в тон пальтишку и цветные рукавицы с милым зайцем или мишкой. Научиться не заплакать беспричинно и пустяшно, начертить на небе знаки, промокнуть их промокашкой, чтоб чернилам не расплыться. Знаков семь. Почти как в жизни на тринадцатой странице, где мы жили-не тужили. И признать, что однолюбка, но при этом – эгоистка, и влюблять в себя прилюдно принцев, магов, трубочистов. А в корзинку вместо хлама положить мечты-фиалки. - Вы совсем сдурели, дама? - Я мечтаю. Что вам, жалко? Лара Мишанова
Знаете, в детстве и в юности, выслушивая бесконечные нравоучения взрослых, наблюдая, как ссорятся родители, как глупо ведут себя старики, я думала: «Когда я стану взрослой, я никогда не буду так поступать со своими детьми! Я не буду выглядеть так нелепо! Я ни за что не повторю всех этих ошибок!» А затем, спустя годы, я с ужасом ловила себя на том, что порой делаю точно так же: кричу на ребенка, говорю банальности, коплю обиды, упрямо требую внимания и благодарности… А если бы я вовремя вспомнила, как же бесило это меня когда-то!.. Вот почему я подготовила эту дюжину памяток для себя самой, исходя из своего сегодняшнего опыта и своих наблюдени
Воспоминания похожи на очень грустные стихи В забытой сумочке из кожи пылятся Польские духи. Таится в маленьком флаконе не только нежность Польских роз - Огонь и лед твоих ладоней и запахи твоих волос. И злая память сердце гложет - расстаться легче, чем забыть. Духи с названием "Быть Может" не зря забыты, Может быть. И вдруг ты гордости прикажешь осенним вечером глухим, Откроешь дверь и тихо скажешь: "Я здесь оставила духи...." Воспоминания похожи на очень грустные стихи. В забытой сумочке из кожи пылятся... Польские...духи!. Автор: Иван Дудин
Комментарии 5