Апрель сосульки отливает, вычеканивает, И воздух щёлкающий так поголубел, А у меня гаражный сторож выцыганивает На опохмель. И бульканье ручья под ледяною корочкой, В которую окурок чей-то врос, И ель апрельская со снежною оборочкой, Попавшая за шиворот шолочкой, И хор грачей своей чумной скороговорочкой – Всё задаёт вопрос, В котором все вопросы вдруг сошлись: На что уходит жизнь? Действительно, на что? На что она уходит? Ответь мне сторож гаража… Да ты глухой, дед? А может быть, не более ты глух, Чем воспитавшие симфониями слух? Мы часто глухи к дальним. Глухи к ближним, Особенно когда из них всё выжмем. С друзьями говорим, но их не слышим, Свои слова считая самым высшим. Пока она жива, к любимой глухи – Услышим лишь предсмертный хрип старухи. Мы совесть сделали нарочно глуховатой. Мы совести забили уши ватой – Так легче ей прослыть не виноватой. А сколько времени ушло когда-то в прошлом На забивание уш
...ЕщёЕвгений Евтушенко — На что уходит жизнь:
Апрель сосульки отливает, вычеканивает, И воздух щёлкающий так поголубел, А у меня гаражный сторож выцыганивает На опохмель. И бульканье ручья под ледяною корочкой, В которую окурок чей-то врос, И ель апрельская со снежною оборочкой, Попавшая за шиворот шолочкой, И хор грачей своей чумной скороговорочкой – Всё задаёт вопрос, В котором все вопросы вдруг сошлись: На что уходит жизнь? Действительно, на что? На что она уходит? Ответь мне сторож гаража… Да ты глухой, дед? А может быть, не более ты глух, Чем воспитавшие симфониями слух? Мы часто глухи к дальним. Глухи к ближним, Особенно когда из них всё выжмем. С друзьями говорим, но их не слышим, Свои слова считая самым высшим. Пока она жива, к любимой глухи – Услышим лишь предсмертный хрип старухи. Мы совесть сделали нарочно глуховатой. Мы совести забили уши ватой – Так легче ей прослыть не виноватой. А сколько времени ушло когда-то в прошлом На забивание ушей себе и прочим! Смерть вырвет вату, но ушей не будет. Не слышат черепа. Их бог рассудит. Ты в бывшем ухе, червь, не копошись! На что уходит жизнь?! Мир в гонке роковой вооружений, Так глух он к булькотне земных брожений, К ручьям в апрельской гонке бездорожности В их кажущейся детскости, ненужности. Не умирай, природа, продержись! На что уходит жизнь? Нас оглушили войн проклятых взрывы. Не будем глухи к мёртвым, к тем, кто живы. Страститесь, раны! Кровь, под кожу брызнь! На что уходит жизнь? Уходит жизнь на славу нашу ложную. В бесславье слава вырастет потом. Уходит жизнь на что-то внешне сложное, Что вдруг окажется простейшим воровством. Уходит жизнь на что-то внешне скромное, Но скромных трусов надо бы под суд! На мелочи, казалось бы, бескровные. Но мелочи кровавы. Кровь сосут. Мы станем все когда-нибудь бестелостью, Но как нам душу упасти суметь? Уж если умирать – мне знать хотелось бы: На что уходит смерть?
Известный советский поэт-шестидесятник и кинорежиссер Евгений Евтушенко, неоднократно приезжал в единственный в России Дом поэзии Андрея Дементьева в г.Твери, по приглашению Андрея Дмитриевича...
Слева: Торжественное открытие памятника поэтам-шестидесятникам состоялось перед Домом поэзии А.Д.Дементьева 16 июля 2016 года. Автор памятника - известный скульптор Зураб Церетели. На переднем плане справа - Евгений Евтушенко... Справа: общий вид памятника поэтам-шестидесятникам перед фасадом Дома поэзии.
Комментарии 30
Апрель сосульки отливает, вычеканивает,
...ЕщёЕвгений Евтушенко — На что уходит жизнь:И воздух щёлкающий так поголубел,
А у меня гаражный сторож выцыганивает
На опохмель.
И бульканье ручья под ледяною корочкой,
В которую окурок чей-то врос,
И ель апрельская со снежною оборочкой,
Попавшая за шиворот шолочкой,
И хор грачей своей чумной скороговорочкой –
Всё задаёт вопрос,
В котором все вопросы вдруг сошлись:
На что уходит жизнь?
Действительно, на что? На что она уходит?
Ответь мне сторож гаража… Да ты глухой, дед?
А может быть, не более ты глух,
Чем воспитавшие симфониями слух?
Мы часто глухи к дальним. Глухи к ближним,
Особенно когда из них всё выжмем.
С друзьями говорим, но их не слышим,
Свои слова считая самым высшим.
Пока она жива, к любимой глухи –
Услышим лишь предсмертный хрип старухи.
Мы совесть сделали нарочно глуховатой.
Мы совести забили уши ватой –
Так легче ей прослыть не виноватой.
А сколько времени ушло когда-то в прошлом
На забивание уш
Апрель сосульки отливает, вычеканивает,
И воздух щёлкающий так поголубел,
А у меня гаражный сторож выцыганивает
На опохмель.
И бульканье ручья под ледяною корочкой,
В которую окурок чей-то врос,
И ель апрельская со снежною оборочкой,
Попавшая за шиворот шолочкой,
И хор грачей своей чумной скороговорочкой –
Всё задаёт вопрос,
В котором все вопросы вдруг сошлись:
На что уходит жизнь?
Действительно, на что? На что она уходит?
Ответь мне сторож гаража… Да ты глухой, дед?
А может быть, не более ты глух,
Чем воспитавшие симфониями слух?
Мы часто глухи к дальним. Глухи к ближним,
Особенно когда из них всё выжмем.
С друзьями говорим, но их не слышим,
Свои слова считая самым высшим.
Пока она жива, к любимой глухи –
Услышим лишь предсмертный хрип старухи.
Мы совесть сделали нарочно глуховатой.
Мы совести забили уши ватой –
Так легче ей прослыть не виноватой.
А сколько времени ушло когда-то в прошлом
На забивание ушей себе и прочим!
Смерть вырвет вату, но ушей не будет.
Не слышат черепа. Их бог рассудит.
Ты в бывшем ухе, червь, не копошись!
На что уходит жизнь?!
Мир в гонке роковой вооружений,
Так глух он к булькотне земных брожений,
К ручьям в апрельской гонке бездорожности
В их кажущейся детскости, ненужности.
Не умирай, природа, продержись!
На что уходит жизнь?
Нас оглушили войн проклятых взрывы.
Не будем глухи к мёртвым, к тем, кто живы.
Страститесь, раны! Кровь, под кожу брызнь!
На что уходит жизнь?
Уходит жизнь на славу нашу ложную.
В бесславье слава вырастет потом.
Уходит жизнь на что-то внешне сложное,
Что вдруг окажется простейшим воровством.
Уходит жизнь на что-то внешне скромное,
Но скромных трусов надо бы под суд!
На мелочи, казалось бы, бескровные.
Но мелочи кровавы. Кровь сосут.
Мы станем все когда-нибудь бестелостью,
Но как нам душу упасти суметь?
Уж если умирать – мне знать хотелось бы:
На что уходит смерть?