Предыдущая публикация
Кто уехал из родимых мест, –
Ехали не в царские палаты,
Был у них безрадостным отъезд.
Раскидало нас по белу свету
От земель курляндских до Курил.
Но нигде такой отрады нету,
Как среди отеческих могил.
Потому и тянемся, как птицы,
В свой холмистый малолюдный край,
Потому светлеют наши лица –
Будто не разруха здесь, а рай.
Автор: Геннадий Иванов
#поэзия #деревня
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 11