Я просыпаюсь, чтоб надеяться...

Всё в жизни было…

Всё в жизни было… Судьба играла:
И подминала, и поднимала,
Дарила крылья, светила солнцем,
Осой зудела: «Терпеть придется,
Жизнь — не конфетка с орехом грецким», —
И вновь от боли сжималось сердце.
Куда от козней её деваться —
У всех есть доля… И, может статься,
Не так уж сильно она и била,
Раз я забыла уже, простила.
Да ни к чему ей моё прощенье —
Такое, видно, предназначенье…
Промчались годы, дожди и вьюги,
Сейчас мы с нею почти подруги,
Притихли обе, чего делить-то,
Уже не время ни для открытий,
Ни для интриги, ни для полёта,
И просто, тихо пожить охота…
Теперь я знаю, соваться в воду
Нельзя уж точно, не зная броду.
Судьба — как вольной реки теченье,
А наша жизнь в ней л

Ловцы мгновений

Поэт бумаге доверяет
Мысль, облеченную в слова.
В душе того, кто стих читает,
Мысль вновь трепещет... Знать, жива! 
Фотограф запечатлевает
Мгновенье только! Но оно
В просмотре каждом оживает —
Жизнь крутит вечное кино! 
Художник знает свой порядок,
И тоже миру послужил:
В портрет всей жизни отпечаток,
Чьего-то образа вложил. 
Поэт, Фотограф и Художник
На службе Времени не спят,
И каждый миг, что нами прожит,
На дисках Вечности хранят.
«Остановись, мгновенье, ты прекрасно!», —
Блеснула мысль и щёлкает затвор.
А дальше диафрагма беспристрастно
С мгновением ведет свой разговор. 
Ловец мгновений Женщина-фотограф
Поймала трепет сердца своего,
как поцелуй векам, как свой ав