Предыдущая публикация
Тогда, очнувшись среди своего мира, тягостно спохватясь и дорожа каждым днем, всматриваемся мы в жизнь, всем существом стараясь разглядеть, не начинает ли сбываться Несбывшееся? Не ясен ли его образ? Не нужно ли теперь только протянуть руку, чтобы схватить и удержать его слабо мелькающие черты?
*****
Александр Грин
Присоединяйтесь к ОК, чтобы посмотреть больше фото, видео и найти новых друзей.
Комментарии 11
Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville.
Paul Verlaine[6]
От площади Etoile
пешком до Rivoli[7]
не бог весть что за даль,
за полчаса прошли.
Шел теплый дождь грибной,
и золотой туман
дрожащей пеленой
к продрогшим льнул домам.
И под дождем Париж,
как марево, вставал:
то крыши из-за крыш,
то за торцом портал.
Над башней кружевной,
летящей в небеса,
все то же дождь грибной
и света полоса,
и вьются надо мной
столетий голоса.
И что-то говорят
в туманном далеке,
дождинками горят,
мерцают на реке.
Здесь над чужой рекой
ни горя, ни забот,
лишь осень да покой,
но за сердце берет. Поль Верле
Не звучит моя музыка, если не пишешь ты ноты.
И чистое, немое многоточие…
Когда запал ненужных слов угас,
Прозрачным светом наполняет междустрочие.
.
Есть музыка молчания в ответ,
Уютный бархат пустоты между словами,
Когда ни лжи, ни правды нет,
И тишина – звучит стихами.