Предыдущая публикация
"Моему отцу"
Я храню партизанский билет,
Где отцу лишь шестнадцать лет.
Не любил мой отец вспоминать
Как мальчишкой пришлось воевать,
Но рассказывал всё ж иногда
Он про горькие те года.
Как в болоте пришлось лежать,
Поезда под откос пускать.
Как горели деревья и хаты,
Как строчили в ночи автоматы.
Как ходил он тропою укромной
На разведку в село ночкой тёмной.
Представляю, как он, светлорусый,
Молодой, мальчишка безусый,
Пробирался на край села
В дом где мама его жила.
Нет уж дома того, нет села.
Следующая публикация
Нет комментариев