Прощай, две тысячи двадцатый!
Год вируса по имени КОВИД,
Вот, год уйдёт, а он, проклятый,
Останется, имея гордый вид.
Не будет Мир таким как прежде,
И Новый Год надежды не сулит,
Встречаться будем реже, реже,
Лишь интернет на миг соединит.
Не станем строить планы на весну и лето,
Нам бы до лета сохраниться и дожить,
Не будем и в круиз бронировать билеты,
Главней для нас здоровьем дорожить.
Високосный год не торопясь уходит,
Он оправдал название свое,
Старуха-смерть с косою острой бродит,
И скольких унесёт ещё в небытие.
А новости как будто сводки с фронта,
И счёт идёт на тысячи потерь.
Не радуют уже стихи Бальмонта,
К художникам в музей закрыта дверь.
Вот почему, нисколько не жалея,
Мы провожаем этот страшный год.
Живёт народ, в душе мечту лелея,
«Всё будет хорошо!». И всё пройдёт.
Нет комментариев