Предыдущая публикация
Вояж в прошлое
Вместо пролога(Полный вариант романа ЗДЕСЬ)
Василий Погребенцев пришел к Варваре с идеей нового романа.
- Постарайся вникнуть, - прерывающимся голосом сказал он, едва переступив порог ее дачи. - И не перебивай.
- Чай будешь?
- Лучше кофе по-турецки.
- Варвара приготовила кофе.
- А булочку с маслом и сыром можно?
- Можно.
Они сели друг напротив друга. Василий откашлялся. Видно было, что он волнуется, как школьник, написавший сочинение на свободную тему.
- Слушай…
***
Героиня страстно мечтает пожить в первой половине 19 века. Там у нее было бы имение, деревенька, крепостные души, сад, тарантас и кучер, а также конюх и всё остальное... А она писала бы романы с детективным уклоном. Как Агата Кристи или...
- Что-то не припомню детективов из первой половины девятнадцатого века. По крайней мере, в русской литературе.
- Ну а если в стиле фэнтези?
- Ну тогда отчего бы ей не писать фантастику?
- Не морочь голову. Просил же не перебивать.
В этой реальности 21 века, она (имя я еще не придумал) 45-летняя журналистка. Личная жизнь особо не сложилась, работа в последнее время все меньше нравится. Ей хочется сидеть у камина и обдумывать сюжеты романов.
В реальности она пишет об умирающих деревнях. И вот прибыв в командировку в одну из глубинок Урала (Свердловской области), она попадает на бывшую конюшню. И в ее воображении на фоне едва уловимого запаха давно уже несуществующих лошадей, вновь вспыхивает страстное желание переселиться хоть ненадолго в позапрошлый век, на 200 лет назад, в август 1815 года...
На конюшне стоял старый без колес тарантас. Она погладила ветхое плетеное сиденье, точнее то, что от него осталось. Взобралась по единственной приступке и с трудом уселась в готовый развалиться тарантас. Она вдохнула всей грудью воздух старой конюшни и прикрыла глаза...
Одно видение сменялось другим, всё плыло перед ее затуманенным взором...
Она не помнит, сколько ей снились эти видения, когда вдруг услышала звонкий голос:
- Барыня, просыпайтесь! Приехали...
Она открыла глаза и обомлела.
Ее предки по ходу из знатного рода. Иначе откуда в ней это? Непреодолимое желание властвовать, владеть поместьем, людьми...
И тут начинаются такие страсти-мордасти, что ни пером описать, ни…
- И всё-таки хотя бы в двух слова, что за страсти-мордасти? - перебила его Варвара.
- Даже не знаю, как бы это поаккуратнее описать, чтобы читатели не подумали, будто это сплошная порнуха.
- То есть? - насторожилась Варвара.
- Горячая эротика, что ли… Слушай дальше…
Ее имеет в конюшне старый конюх Пантелей шестидесяти лет,
Затем она крутит любовь с его сыном Митрием – садовником сорока лет.
И в конце с внуком конюха и сыном садовника Петрушей личным кучером. Она невольно сравнивает их и получается, что они словно клоны, созданные под копирку. Отличаются лишь возрастом и немного темпераментом. Ей хорошо со всеми.
- Клоны? Если разный возраст и темперамент… - с сомнением покачала головой Варвара.
- Героиня имеет в виду их детородные органы…
- Ну и ну…
И однажды она приказывает истопить баньку и наказывает, чтобы они пришли все вместе к ней...
***
- Ну, что скажешь? Чем не сюжет?! - почти кричит Василий.
- Даже не знаю… - пожимает плечами Варвара. - Все же я была бы осторожнее в датах и исторических фактах…
- Думаешь среднестатистическому читателю это так важно? Главное, закрученный сюжет с горячими сценами…
- Разные читатели бывают.
- Ну а в целом, как сюжетец?
- Вроде, захватывает… Напиши. А там видно будет… Кстати, как назовешь роман? Или еще не придумал?
- Издеваешься, Варвара! Ты же знаешь, что вначале я придумываю название и только потом сажусь за лэптоп.
- Выкладывай уже!
- “Старый тарантас или Мечты сбываются”. Как тебе? Уже в самом заголовке присутствует некая интрига… Ты не находишь?
- Только не делай из сюжета сагу. Это я тебе говорю как литературный агент. Сто пятьдесят тысяч знаков вполне достаточно. А иначе получится развесистая клюква.
- Не знаю, уложусь ли… - неуверенно говорит Василий.
- Постарайся.
Глава 1
Варвара проснулась в полночь от дикой жажды. Ощущение было такое, словно только что пересекла пустыню. И вот, наконец, добрела до оазиса и…
На столе тускло горела свеча. Ее свет едва освещал пространство комнаты. На ней был надет какой-то странный балахон.
В кухне было темно, как в могиле. Вернулась в спальню, взял свечу.
“Опять эти горе-электрики дрыхнут без задних ног…” - чертыхнулась про себя.
Подошла почти на ощупь к холодильнику, чтобы достать прохладной минералки. Но его не оказалось на месте. Вместо холодильника стоял какой-то несуразный шкаф, напоминающий старинный комод. Такой ей приходилось видеть в музее…
Придется пить из крана. Не помирать же от жажды…
И тут, как назло, погасла свеча. Но Варвара знала в собственной кухне каждый квадратный сантиметр пространства. Однако сколько не пыталась нащупать кран, натыкалась лишь на какую-то деревянную лохань.
“Откуда она здесь и куда, черт подери, подевался водопровод?!”
Ей все больше и больше становилось не по себе…
Возле лохани рука наткнулась на такой же деревянный ковш. Ничего не оставалось, как зачерпнуть им воду и жадно сделать несколько глотков. Вода оказалась теплой и слегка пахла болотом.
Она долго вглядывалась в подслеповатые окна на луну и звезды, затем вышла на крыльцо в сад.
“Ну хоть он на месте…” - мелькнуло в затуманенном мозгу. Взглянула из сада на дом и замерла от неожиданности и шока. Вместо красивого дачного дома, который обошелся Варваре в копеечку, стояло покосившееся бревенчатое сооружение.
В пору вызывать неотложку, подумала она, или позвонить Василию. Ну да, кому же еще. С ним она засиделась допоздна, работая над его романом. Он психовал, когда она предлагала ему убрать тот или иной абзац.
Вроде, и способности у мужика есть, и два первых романа Варвара удачно пристроила сразу на трех интернет площадках. Любовные похождения подруг - удачные и не очень. В общем, острые любовные романы. Как раз то, что обожают читательницы бальзаковского возраста, обделенные мужским вниманием и не получившие удовлетворения, о котором мечтали всю жизнь.
- Нашел золотую жилу, свой маленький клондайк, - наставляла его Варвара. - Ну так и разрабатывай его. И чего тебя потянуло в девятнадцатый век. Да еще в первую его половину. Ты даже толком не знаешь, на каком языке разговаривал народ в самом начале позапрошлого века.
- Чудачка ты, Вврвара, по-русски и говорили.
- Но в те времена еще не сформировался современный русский язык - язык Пушкина.
- Ну и что?
- А то, Василий. Писать надо о том, о чем имеешь представление. Ты даже не историк, чтобы разбираться…
- Да тошнит уже от этих современных сюжетов, - перебил ее Василий. - Надоело гнать порожняк. И без меня об этом строчат неутомимые дамы…
- Что поделать, Василий, думаешь мне приятно с утра до вечера читать опусы домохозяек, возомнивших себя писательницами. Но я вынуждена.
- Ты, Варя, литературный агент. Тебе по работе положено.
- Что мне положено, Вася? Переступать через себя, читая всякую белиберду. Править, чуть ли не переписывая творения этих, с позволения сказать доморощенных писательниц, а затем пристраивать их…
Подобные споры у них случались довольно часто. Иногда Василий соглашался с Варварой, а иногда упирался, настаивая на своем. И Варваре ничего не оставалось, как уступать. Всё-таки автор перспективный. Первые два романа продаются и ей что-то капает с них. Так стоит ли воротить нос? Пускай себе пишет о чем угодно…
Варвара вернулась в дом решив позвонить Василию. Пускай придет и побудет с ней до утра. Похоже, сказывается сильное переутомление. И как бы до беды не дошло. Но сколько не шарила по углам, так и не нашла мобильник.
И тут ее пронзила мысль, что всё это сон, в котором она переместилась на два века назад, в то время, о котором и был роман Василия. Вот сейчас откроет глаза и всё вернется на круги своя. На всякий случай посильнее ущипнула себя и почувствовала острую боль.
Да ну, не может быть! Во сне не бывает больно. Страшно - да, больно - никогда. И словно в подтверждение из просторной подсобки, где хранился садовый инвентарь и всякие ненужные вещи, послышался кашель, а следом - хриплый голос:
- Не спится? Знамо дело, месяц больно яркий. Такое полнолуние самая благодать для лунатиков.
- А вы кто? - непослушным языком едва слышно спросила она незнакомца, который уже вышел из подсобки, почесывая грудь.
- Так в услужении у вас и у вашего братца. Нечто запамятовали? Крепостной Прохор я. Зазря я вам вчерась лишний графин наливки вишневой принес из погреба. Я было не хотел, да вы ж грозились на конюшню меня отправить да выпороть розгами.
- А чего домой не идешь? Заждались домашние, небось?
- Дык тут мой дом, - кивнул он на подсобку. - Ваше благородие надысь сами мне и определили место.
- И что же ты делаешь в моем… - она подыскивала определение этому дому и всей территории вокруг него. Ну в самом деле, не имением же это недоразумение назвать.
- Дык всё, что прикажете. - Я и за кучера буду, когда надобность возникнет, и за садом приглядываю. Саду ведь, как и человеку, уход надобен.Ну и, само собой, по дому чего поделать по мужицкой части…
- А по женской кто же управляется? - Чем дольше слушала она Прохора, тем забавнее казалась ей вся эта история. К тому же она всё еще не теряла надежды, что это сон.
- Как кто? Пелагея.
- Тоже крепостная? - усмехнулась Варвара.
- Тут вся деревня в крепостных будет - от мала до велика. Вы бы накинули на себя чего, не то простудитесь. А лекарь тут, сами знаете, за сто верст. Гиблые тут места: окрест - болота. От них сырость да болезни всякие. Пелагея вот никак понести не может, хоть и бредит дитяткой. Да и к вам, того и гляди, прискачет на лихом коне какой гуссар в чине да засватает.
- Ты чего несешь, какие гусары?
- Дык обыкновенные…
- Да ты пьяный!
- Нет, барыня, я тверезый.
Варваре вдруг стало трудно дышать под этим несуразным балахоном. Она ощупала голову, Волосы были распущены до самого пояса. И когда они успели отрасти?
Варвара, сколько себя помнит, предпочитала короткую стрижку. Она молодила ее. И в свои тридцать пять она выглядела на десять лет моложе.
- И как меня зовут- величают? - Спросила дрожащим голосом.
- Дык, барыня Варвара свет Ивановна, кормилица вы наша, - Прохор опустился на колени, будто решил покаяться за все свои прегрешения.
- Верно… А кто еще в доме живет?
- Так братец ваш Григорий Иваныч.
- А где же его носит в столь поздний час?
- В уездном городе, поди. задержались…
- И что ж в городе он делает?
Прохор закашлялся.
- Дык, небось, в карты опять играют. Ох, господи, прости раба грешного. Как бы и эту избу не проиграли… Тогда и жить-то вам негде будет.
- А что он проиграл?
- Дык имение ваше в пяти верстах отселя будет.
- А дом этот чей же?
- А кузнеца из деревни. Он пропил его вашему братцу. А сам утоп в болоте… Неужто запамятовали?! Да, гиблые тут места. Нехороший дух идет с болот, вот люди и теряют память…
- Ну ты, Прохор, язык-то попридержи.
Глава 2
Наутро пришла Пелагея. Помогла одеться, как, наверное, делала всегда. Не ей. А теперь вот и она не понятно откуда взявшаяся, стоит перед служанкой и пытается привыкнуть к своему новому телу. Хорошо хоть имя совпадает.
Даже в самом жутком ночном кошмаре, ей не приходилось путешествовать во времени. Даже глубоко в подсознании ни разу не промелькнула мысль: а что если вдруг…
- Я не буддистка, чтобы верить в перерождения… - втолковывала она Василию, который за пару недель накропал триста тысяч знаков о перерождении своей героини.
- А и не верь! А читатели хотят в это верить. Кто же не мечтает о вечной жизни?
- Ты, Василий, случаем не того?
- В смысле, не рехнулся ли я? Ты это хотела спросить? - надулся он.
- Нет, но…
- Не переживай, подруга! Со мной полный порядок. Просто старался выдерживать формат. Сама же постоянно талдычишь о формате. Иначе практически невозможно будет найти читателя…
- Сократи вдвое! Убери совсем уже откровенные сцены, которые выходят за рамки самой смелой эротики.
- Даже не знаю…
- В противном случае я не гарантирую успех.
***
Между тем, одев Варвару в целый ворох одежды, Пелагея отправилась готовить обед. Загремела ухватами о горшки, замурлыкала какую-то заунывную песню…
- Пелагея.
- Да, барыня!
- Искупаться бы. Запамятовала, где у нас душ. Не привыкла к новому… дому.
- Не извольте гневаться, барыня. Темные мы, не все ваши слова понимаем?
- Помыться бы где? - Варвара едва сдерживала себя, чтобы не накричать на бестолковую служанку.
- Прохор! - заорала та благим матом.
- Ну чего тебе, оглашенная?
- Баньку истопи, барыня купаться хотят.
- Сей момент.
Глава 3
Ее не оставляли тревожные мысли. Неужели и правда возможны путешествия во Времени да еще и переселения в другие тела. Вот дела! И те немногие из прочитанных книг о попаданцах и попаданках, на самом деле не были авторскими фантазиями? И читатели, которые взахлеб буквально глотали эти книги, уже не казались наивными.
Похоже, зря она спорила с Василием. Сюжет его романа как раз об этом…
Выходит, и она теперь попаданка? И как же ей выбраться из всего этого?
Вышла в сад. Клубился туман. Она ступала по росистой траве и ноги утопали в нем. И казалось, будто и деревья плывут в этом густом тумане.
Господи, как же она всегда мечтала в той жизни о яблоневом саде и о домике. И чтобы кругом ни души, потому что устала от людей. А больше всего от назойливых доморощенных писателей и писательниц, которые буквально строчили свои романы. При этом требовали, чтобы она пристроила их куда-нибудь и желательно повыгоднее.
Неужели такое еще кто-то читает. И если да, то как же измельчали вкусы…
***
Пару лет назад мечта сбылась. Почти. Она приобрела дачу: маленький домик в 70-и километрах от Москвы и такой же небольшой сад при даче и приткнувшийся к дому покосившийся сарайчик, где по признанию прежних хозяев хранился садовый инвентарь и всякая рухлядь... Увы! Дачный поселок был перенаселен. И, как шутил Василий, ее мечта сбылась лишь на половину.
Со дня покупки Варвара так и не удосужилась заглянуть в тот сарайчик. Всякий раз что-то мешало ей: неотложные дела, вечные звонки, бесконечное чтение литературных опусов, коими была забита электронная почта. И лишь вчера решила, наконец, оторваться от текучки и прибраться в саду.
С трудом открыла скрипучую дверь, чтобы взять грабли. И всё. Дальше провал. И вязкий сон. И это вот странное пробуждение, похоже, совсем в другом Времени. Неужели и впрямь существуют в реальности некие порталы, с помощью которых можно переселяться из одного времени в другое, путешествуя из настоящего в прошлое или будущее... Варвара устала от этих мыслей и гнала их от себя. Но они возвращались снова и снова, словно пытались заставить ее поверить в то, что еще вчера она считала фантастикой...
***
В самом начале карьеры литературного агента, она предлагала авторам самим выкладывать свои творения на интернет-площадках в электронном виде.
Но, во-первых, им было недосуг их раскручивать, они же писатели, а не… В общем, не барское это дело.
Во-вторых, большинство из них хотели видеть свои романы в бумажном варианте. Как в старые добрые времена. И чтобы они непременно попали на прилавки магазинов, и чтобы капала пускай и маленькая денежка. Авторский гонорар. Когда она терпеливо объясняла, сколько будет стоить издать роман, их горячечный пыл остывал. И они соглашались на электронный вариант.
Доход делился на три части: одна - издателю, то есть администрации интернет- магазина. Другая - литературному агенту, то есть, толкачу, как Варвара давно прозвала себя. Ну и остальное автору. Выходили сущие копейки даже если выставить роман за полторы сотни рублей. Но одно дело выставить цену и совсем другое продать.
Вот тут-то и приходилось буквально сутками не отходить от компа, чтобы привлекать читателей, которые, если повезет, станут покупателями. Но люди обожали халяву. И пока шли ознакомительные фрагменты, они охотно читали.и даже комментировали…
Стоило выставить на продажу, тут же исчезали в поисках другой халявы. Оставались единицы. Но о каком доходе можно было мечтать. Она брала валом. Как говорится, с миру по нитке… Проталкивая сразу по несколько дюжин, с позволения сказать, романов. На хлеб с сыром зарабатывала и уже не проклинала век высоких технологий.
Оставалось лишь ностальгировать об ушедших старых добрых временах, когда книга была в каждом доме. Но то были книги с большой буквы - не чета теперешней макулатуре. Авторы годами корпели над одним романом. Каждый герой был виден, словно в реальности. А сюжеты волновали так, что невозможно было уснуть, не дочитав последнюю страницу.
Ох уж, этот волшебный девятнадцатый век! Не даром им бредил Василий.
… Ее мысли прервала Пелагея.
- Банька готова, барыня. Не изволите пройти?
- Изволю… Зайдешь, потрешь мне спину да потом поможешь одеться в это… - Хотела сказать “барахло”, но сдержалась.
- Прохор! Барыне надо спину потереть…
- Да ты никак ополоумела, Пелагея. С какого такого перепугу Прохор пойдет со мной в баню…
- Дык всегда ж, барыня, он вас и водил в баньку-то. И вам нравилось. Мужик он справный, на него все деревенские девицы заглядываются, а он…
(Окончание ЗДЕСЬ)
Следующая публикация
Нет комментариев