Предыдущая публикация
обугленные, угольные, у
смерти на краю, в багровой пыли,
в дыму сознанья, в самую беду
и мотыльки залатывают раны
на их тончайших, трепетных, почти
не помнящих полёта, и тем самым
судьбой приговорённых опочить.
И мотыльки срываются на крики,
когда изрезав душу до крови,
себя кроят на тусклых и безликих,
материи безсветной покорив.
И мотыльки, и мотыльки, послушай,
познавши боль желанного огня,
вновь окрыляют собственную душу —
продлять тепло и светлое продлять.
И если я сегодня не летаю,
то я ращу в обугленной груди
крылатое, которое вплетаю
меж двух шагов и двух слогов: ле-ти.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы посмотреть больше фото, видео и найти новых друзей.
Нет комментариев