С заветной скамьи у ворот,С той самой берёзки, что во поле,Под ветром склоняясь, растёт.А может, она начинаетсяС весенней запевки скворца,И с этой дороги просёлочной,Которой не видно конца...Михаил Матусовский
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев