Предыдущая публикация
она — легкий крест, я ж — обитель невзгод, ходячий синдром самозванца.
Она пред плафоном, что жрица, кружи́т, рисуя узор-пентаграмму. Кто много летает, тот будет убит: отправлен за толстую раму. Я в кресле-качалке, накинув платок, дрожу от весенней прохлады. В поэме реалий читать между строк сложней, чем добиться награды.
Загадки Вселенной, величье умов, поэзия, пафос и штампы...
Но что если мир — прохудившийся кров, а мы — мотыльки возле лампы??...
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев