«БЕРЕЗОВЫЙ СОК»

Лишь только подснежник распустится в срок,
Лишь только приблизятся первые грозы,
На белых стволах появляется сок –
То плачут березы, то плачут березы.
Как часто, пьянея средь ясного дня,
Я брел наугад по весенним протокам,
И Родина щедро поила меня
Березовым соком, березовым соком.
Заветную память храня обо всем,
Мы помним холмы и проселки родные,
Мы трудную службу сегодня несем
Вдали от России, вдали от России.
Где эти туманы родной стороны
И ветви берез, что над заводью гнутся,
Туда мы с тобой непременно должны
Однажды вернуться, однажды вернуться.
Открой нам, Отчизна, просторы свои,
Заветные чащи открой ненароком —
И так же, как прежде, меня напои
Березовым соком, бер

Старею

Старею. Начинаю замечать,
Как стрелки перешагивают время.
Стараюсь полюбить зеленый чай
И мир пытаюсь привести к системе.
Шучу над тем, что мне не двадцать лет,
И в клубе непростительно зеваю,
И за друзьями выключаю свет.
А в день морозный — шапку надеваю.
Старею. Больше не стесняюсь слез.
Ценю комфорт в быту и свежий воздух.
И вдруг впервые говорю всерьёз
О чём-то — оглушительное «Поздно».
К рассвету ближе двигаю режим.
Смотрю на жизнь открытыми глазами.
И голос мой предательски дрожит
В стихах о доме, Родине и маме.
Старею. Начинаю принимать
Родителей, себя и витамины.
И морщусь, если где-то слышу мат,
И реже улыбаюсь без причины.
Держу в уме десяток новых тем:
Развитие, полит

ИСКУССТВО СТАРЕТЬ

Красиво стареть — это тоже искусство;
Что толку скучать по ушедшим годам?
Вы мне возразите: «Стареть — это грустно».
Согласен — весёлого мало, но нам
Негоже ворчать на холодную зиму
За то, что своей белоснежной рукой
По нашим вискам разбросала седины,
Укутала душу в ночной непокой.
Давайте держать наши спины прямее,
Ещё по аптекам не время ходить;
Пока нас рассветы улыбками греют,
Не будем унынием Бога гневить.
Не все нами песни о счастье допеты,
Не все мы ещё погасили костры
Осенней любви, что собою планету
Спасает от старческой вечной хандры.
Вы скажете: «Зеркало врать не умеет,
И в паспорте дата — упрямая вещь…»,
А я вам скажу, что по жизни стареет
Стремительно тот л

Я себя берегу от плохих новостей

Я сeбя бepeгу от плоxиx новостeй,
От нeнужныx обид и от жаpа с ознобом.
Так совeтуeт жизнь: «Стоpонись тex людeй,
У котоpыx внутpи ничeго кpомe злобы».
Шeпчeт ангeл-xpанитeль сквозь дни и года:
«Игноpиpуй особ с нeдалёкой натуpой».
Нeнавистники были и будут всeгда,
Пусть кудаxчут и дальшe как глупыe куpы.
Я сeбя бepeгу, вeдь душа как стpуна,
Вмeсто сплeтeн — любимую слушаю музыку,
Иногда одиночeство и тишина
Это самыe лучшиe в миpe союзники.
Всё что нужно сeйчас: новый шаг, новый вздоx,
Поцeлуи вeсeннeго солнца на кожe.
Я давно поняла: миp нe так уж и плоx,
Eсли ад с eго бeзднами в сepдцe нe множить.
© Алеся Синеглазая

Алеша

Белеет ли в поле пороша,
Пороша, пороша.
Белеет ли в поле пороша,
Иль гулкие ливни шумят.
Стоит над горою Алеша,
Алеша, Алеша.
Стоит над горою Алеша —
Болгарии русский солдат.
И сердцу по-прежнему горько,
По-прежнему горько.
И сердцу по-прежнему горько,
Что после свинцовой пурги.
Из камня его гимнастерка,
Его гимнастерка.
Из камня его гимнастерка,
Из камня его сапоги.
Немало под страшною ношей,
Под страшною ношей.
Немало под страшною ношей,
Легло безымянных парней.
Но то, что вот этот — Алеша,
Алеша, Алеша.
Но то, что вот этот — Алеша,
Известно Болгарии всей.
К долинам, покоем объятым,
Покоем объятым.
К долинам, покоем объятым,
Ему не сойти с высоты.
Цветов он не дарит д

Делала ревизию платяного шкафа перед летним сезоном.

Ничего нового: по-прежнему носить нечего и места нет.
Разделила то, что не ношу на три кучки:
если похудею,
если потолстею,
если сойду с ума.
Все ситуации очень даже реальны.
В этом году кучка «если потолстею» подозрительно маленькая, а «если похудею» удручающе большая. Спасибо, локдаун.
Обнаружила огромное количество одежды «да чисто мусор вынести, до помойки и обратно». Именно эта одежда носится и в хвост и в гриву везде от магазина до посольства.
Нашла 25 штук прикольных футболок из категории «ну не выкидывать же из-за такого маленького пятнышка /дырочки/ растянутого выреза».
Сложила стопочкой. Туда же мягкую старую пижамку.

Память о войне

Русский мальчишка жалеет немецких солдат,
Тех, что погибли под Курском и Сталинградом.
Тех, что в земле под Москвою лежат.
Тех, что хотели «блицкриг» свой
Закончить парадом.
Но не случилось…
Их Бисмарк предупреждал,
Чтоб не ходили войной на Россию…
Но не этим мальчишка мне душу порвал,
Что пожалел он чужое бессилье.
Просто я вспомнил былую войну
И похоронку на старшего брата.
Он не рвался за смертью в чужую страну,
А погиб в своей возле стен Сталинграда.
Но мальчишку того я судить не берусь.
Видно, от предков ума ему недостало.
И тревожусь в душе за любимую Русь,
Когда чувствую в ком-то преступную жалость.
Андрей Дементьев