Стихи Эдуарда Асадова и других талантливых поэтов!

В груди, свернувшись в маленький комочек, Живёт тихонько нежная душа. От суеты забившись в уголочек, Она плетёт из веры кружева. И каждый день, как Божье наказанье, В трудах земных с заката до зари, Душа сидит усердно над вязаньем, Вплетая в веру ниточки любви. Таня Черненко

Есть люди, как будто открытые книги, С душой нараспашку любому недугу: Ты плачешь – они появляются мигом, Упал – подставляют не ногу, а руку, Скрутила печаль – утешают сердечно, Разбиты коленки – так рядом с зелёнкой. С такими не страшно ни в реку, ни в вечность. Такие, с Душой, а не просто с душонкой. Есть люди-"вулканы" – с глубокой натурой, И дна не видать, будто смотришь в колодец. Такие годами молчат, брови хмурят И часто клянут ни за что безысходность. Но если взорвутся накопленной болью, Сжигают людей, города, даже страны. А после безвольно, с немою мольбою "Уснут" до поры люди-горе-вулканы. Есть люди, как солнце, что греют лучами Любого, кто просто окажется рядом. Словами, руками, молчаньем, делами, Улыбкой и тёплым, безоблачным взглядом. Есть люди "дожди", проливаясь слезами, То землю питают, то рушат плотины. Пугая чернеющими небесами, В минуту затишья готовые хлынуть. Есть люди-"рассветы" и люди-"закаты", Родные, как дом, а есть люди-пустышки. Есть точки начала и есть не возврата. Есть Люди. А есть, увы, просто людишки.

Я встретил вас - и все былое В отжившем сердце ожило; Я вспомнил время золотое - И сердцу стало так тепло... Как поздней осени порою Бывают дни, бывает час, Когда повеет вдруг весною И что-то встрепенется в нас,- Так, весь обвеян духовеньем Тех лет душевной полноты, С давно забытым упоеньем Смотрю на милые черты... Как после вековой разлуки, Гляжу на вас, как бы во сне,- И вот - слышнее стали звуки, Не умолкавшие во мне... Тут не одно воспоминанье, Тут жизнь заговорила вновь,- И то же в нас очарованье, И та ж в душе моей любовь!.. Федор Тютчев

Эдуард Асадов — Как много тех, с кем можно лечь в постель: Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… И утром, расставаясь обернуться, И помахать рукой, и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей. Как много тех, с кем можно просто жить, Пить утром кофе, говорить и спорить… С кем можно ездить отдыхать на море, И, как положено – и в радости, и в горе Быть рядом… Но при этом не любить… Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке И счастья большего не знать и не желать. Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полувзгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять… Вот так и вьётся эта канитель — Легко встречаются, без боли расстаются… Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель. Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться. Как много тех, с кем можно лечь в постель… Как мало тех, с кем хочется проснуться… И жизнь плетёт нас, словно канитель… Сдвигая, будто при гадании на блюдце. Мы мечемся: – работа… быт… дела… Кто хочет слышать- всё же должен слушать… А на бегу- заметишь лишь тела… Остановитесь… чтоб увидеть душу. Мы выбираем сердцем – по уму… Порой боимся на улыбку- улыбнуться, Но душу открываем лишь тому, С которым и захочется проснуться.. Как много тех, с кем можно. говорить. Как мало тех, с кем трепетно молчание. Когда надежды тоненькая нить Меж нами, как простое понимание. Как много тех, с кем можно горевать, Вопросами подогревать сомнения. Как мало тех, с кем можно узнавать Себя, как нашей жизни отражение. Как много тех, с кем лучше бы молчать, Кому не проболтаться бы в печали. Как мало тех, кому мы доверять Могли бы то, что от себя скрывали. С кем силы мы душевные найдем, Кому душой и сердцем слепо верим. Кого мы непременно позовем, Когда беда откроет наши двери. Как мало их, с кем можно – не мудря. С кем мы печаль и радость пригубили. Возможно, только им благодаря Мы этот мир изменчивый любили.

«Oтцвeтaлa» жeнщинa…. Cпoкoйнo Пpинимaлa гpaни бытия, Oтпycкaлa мoлoдocть дocтoйнo, Гoвopя ceбe: «Bcё тa жe я». Дa, cлeгкa пoблeкли эти гyбы, Ho eщe тaк мoгyт цeлoвaть, И любoвь – нe вeшняя пpocтyдa, Чтo пpиxoдит кaждый гoд oпять. Bcё yжe paзмepeннo и чeткo, Cepдцa плaмeнь cтpoгo пoд кoнтpoль, B yвлeчeньи – cpaзy мыcли-«чётки», Зaшeптaть мoлитвoй злyю бoль. Ecть eщe и cтpoйнocть-гибкocть cтaнa, И пoxoдкa вcё eщe лeгкa, Toлькo вoт yжe нeмнoгo cтpaннo Bглyбь cyдьбы глядят eё глaзa. Пoнимaлa, вpeмя нe вopoтишь, Kaждoй птицe cвoй пpeдeл лeтaть, Жизнь cвoю oбpaтнo нe пoпpocишь, Чтoбы чтo-тo в нeй пepeпиcaть. Ляля Нечерная