Евгений Летов
Вот белый лист.Он просто заготовка.
Плацдарм для мысли, рифмы и пера.
Берём его, и пишем буквы ловко,
В катрен слагая образы стиха.
Но, не найдя в сердцах людей ответа,
Ложится лист на "склад" внутри стола
В надежде, что когда- нибудь заметят
И не дадут истлеть ему дотла...
Везёт не всем, а только единицам.
Пусть прошлое уйдёт как страшный сон.
Дарует свет- простое любопытство,
С ним счетчик плена будет обнулён.
Прильнёт душой к рассказу обыватель,
Он тоже ведь прожил не без греха.
И тайный смысл становится понятен,
Когда поймёшь величие стиха.
Теперь ему забвение не страшно.
Его передают из уст в уста,
А тёмный стол остался в дне вчерашнем,
Там до сих пор свободные места.
Летит мой лист сквозь время и столетия,
Беседует с читателем строкой...
Он без обид на тех, кто лупит плетью,
И благодарен всем, что вновь живой!!!
© Copyright: Евгений Летов, 2018
Свидетельство о публикации №118091907593
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 3