Сидит (в укладке, макияже и платье) и плачет навзрыд. В причёске, макияже и в шпильках – она всегда, а вот навзрыд – редко.
И она плачет так, как плачут, когда потеряно всё. То есть так и не плачут вовсе. Потому что надежда не потеряна никогда.
И я боюсь спросить, потому что боюсь узнать. Но сквозь слёзы она кричит: «Ира, он... ... ...!» И так – раз восемь. Или пять.
И я перебираю в уме дорогих семье мужчин, с которыми случилось ужасное, непоправимое и прям среди мимоз.
А потом: «Ира, он мне... ... ...»
Ну, так уже чуть легче, когда немного новых вводных.
Мама разражается тирадой: «Ира, он мне... Он подарил... ...»
«Ого..!» – думаю я, но не успеваю сделать красивый вывод для будущего текста, как мама продолжает: «Мясорубку, Ира!...»
Ну, дальше – снова слёзы и «он», «мне», «мясорубку», трагически выпячивая «мнеее..!»
И я спрашиваю: «А ты, наверное, недавно говорила, что хочешь мясорубку..? Ну, что советскую крутить уже нет сил..? Что никто и не догадается, что тебе нужна мясорубка, а не дурацкие цветы..? Ты жарила котлеты и вздыхала громко «мне бы мясорубку, я бы!»....?»
Мама перестала плакать и сказала: «Ну, говорила, что мясорубка нужна... Но я ждала колечко...!!!»
В общем, когда говорите с женщиной и Богом, уточняйте...
Ira Zvereva
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 5