Когда июнь земляничным дуновением касается сердца, то кажется, что жизнь начинается вновь.
Маленький Нижний пруд, заросший ольхой берег. Я каждый год бываю здесь в начале лета. Когда-то отсюда убегала тонущая в траве нитка узкоколейки. Она по-прежнему рядом, в этом зелёном коридоре, только почему-то стала почти невидимой. Лишь у забора ещё лежат несколько шпал, да где-то там, у депо, стоит паровоз-памятник. Но если закрыть глаза, то вновь на стрелках закачаются выцветшие вагончики. Вновь закружится в тополином пухе вереница позабытых названий - Павильон, Кирпичный, Домики, Раздолистая...
Мимо сосен, мимо Солнца.
Мимо ночных полустанков, мимо встреч и расставаний под одиноким станционным фона