Той женщине, которая стоит и молча смотрит в черноту окна,
Не говорите: «Все это пройдет.
Ты просто пережить это должна».
Не говорите: «Время исцелит»
Я точно знаю: все это вранье.
Оно лишь память будет возвращать,
как кадры старого, затертого кино.
Не говорите: «Ты сильна, поверь!»
В чем сила женщины, теряющей дитя?
В том, что она пока еще жива и памяти своей она верна.
Не говорите ей: «У каждого свой крест!» Поверьте: ее ноша не легка.
Спина сгибается под тяжестью креста.
И силы покидают иногда.
А когда кажется, что сил уж нет совсем и самое простое — умереть,
то память сердца не дает уйти.
И ради памяти ты продолжаешь жить.
И знаки ищешь в запахе цветов,
в летящей бабочке,
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрёшь, -
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьёт тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеётся, глядит в глаза..
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
Борис Рыжий, 2001
Просто дождь... Памяти сына Есть люди, у которых тишь, да гладь, Нет статусов "устала" и "на грани". Я от себя устала убегать, Замученной тоской воспоминаний. Им дарят и без праздников цветы, То лилии, то розы цвета блонда. Проснусь с утра, с портрета смотришь ты С улыбкой нестареющей Джоконды. Что "всё пройдёт", конечно злая ложь, Навязанная нам, кому на милость? Прости, сыночек, это просто дождь, Мы часто плачем вместе, так сложилось.