* * * Так и будет: бессонные ночи неизбежные, дни на плаву... Время жуткого быта и порчи душ людских... А зачем я живу? – Задаю я вопрос и немею... Нет ответа. Безумен вопрос. Мы играем, увы, в лотерею. И летим заодно под откос. На беде кто-то греет и руки... Все ведь знают. Молчанью привет... Мы не слепы, мы все близоруки: под петлёй уже есть табурет. И Россия стоит на развилке. А чекист и угрюм, и суров... У России глаза на затылке. Нет ушей... Миллионы рабов...
* * * Я не хотел идти наперекор... Взорвалась жизнь... В меня летят осколки. Не помогает никакой забор. В заборах вообще-то мало толку. Расплющив время, не бегу назад. Там нет стихов, там всюду правит проза. И Родина без слов дала под зад, свихнувшись всё ж от теле-передоза. В густом тумане чудится она – страна-беда, как дважды два – четыре... Она в арнду ФээСБэ сдана... Прокисла всё же кровь Христа в потире...