ТАНЦЫ ДОЖДЯ (Ольга Иванова-Хайталакова) Численник дней. День, без пяти, перелистан. Завтра четверг, дождь прогнозируют вроде. Он заведёт снова квикстепы и твисты. Ну, или что там теперь у дождей в моде. Резво по окнам, по тротуарам серым. По молодой листве, не вполне дозревшей... Дождь, он всегда открытый, по крайней мере. И средь иных явлений — наимилейший. Что-то опять я об осадках, погоде. Точно другие темы куда-то делись... Что там, за окнами? Танец дождь заводит. Он там, я — тут. Что называется, спелись. Как это важно, чтоб случались причины В этом огромном мире — непрочном, зыбком, Для вдохновения на строки, картины. Для возрождения забытой улыбки. 24.04.20
СПЛОШНАЯ ЗАВЕСА
(Ольга Иванова-Хайталакова)
Я перестала чувствовать время — нет его будто.
Разве что, только по четвертям года различно.
Вот говорят, мол, не спеши — в запасе минута.
Если в секунды перевести, выйдет прилично.
Утро ли, ночь, вечер ли, день — безропотны стрелки.
Хоть и с погрешностью статистической, но всё же.
Время-кустарь лепит события, как поделки.
То, что уже произошло, по полкам разложит...
Стол накрывается, но по инерции, больше.
Сон слишком сбивчив, рассеян — тут вовсе загадки.
Может быть, с неба, а может, из выдумок сползший,
Часто зовет поиграть в надоевшие прятки...
Солнце сменяет гроза. Я ее ненавижу.
Шумная, наглая, словно с базара хабалка.
Я всё неладное загод