Сидит у гроба мать седая,
А ей всего то двадцать пять...
Вчера сынишка умирая,
Просил ,в игрушки не стрелять...
Но шепот малыша не слышат,
Те,кто приехали сюда,
Для них нажива и богатство,
И им родная мать война...
У них же дома свои дети,
Но вместо сердца видно лед,
МАЛЫШ, у дядей не конфеты,
Кровь по рукам у них течет...
В ее Душе не крик,а стон :
-Да будь ты проклят,тот убийца,
И те,кто к нам с войной пришел,
За все придется вам платиться...-