Таўкла таўканіцу ля печы бабуля,
Крычала: "Гарэзы, пара ўжо дамоў!
Як сала скварчыць вы яшчэ не пачулі?
Ну, хопіць карміць на двары камароў."
Унукі ўляталі натоўпам у хату,
Спрачаліся гулка, штурхалі ката.
Той мяўкаў галосна, амаль вінавата,
Шукаў непрыкметнага дзецям кута.
Бабуля гразіла малым: "Небаракі,
Падрапае некалі вас гэты кот,
Тады не крыўдуйце..." А тыя са смакам
Запіхвалі бульбу са скваркаю ў рот.
Нядбайнае шчасце лунала па хаце,
Бо ведалі дзеці, прычыны няма
Чагосьці баяцца альбо сумаваць ім.
Сярод тых дзяцей я была нездарма:
Прабегла дзяцінства, быў бег яго шпаркім
(Вярнуць хоць хвілінку наўрад ці змагу).
Той голас бабулі ды смак першай скваркі
У сэрцы сваім, нібы скарб, бе
Таўкла таўканіцу ля печы бабуля,
Крычала: "Гарэзы, пара ўжо дамоў!
Як сала скварчыць вы яшчэ не пачулі?
Ну, хопіць карміць на двары камароў."
Унукі ўляталі натоўпам у хату,
Спрачаліся гулка, штурхалі ката.
Той мяўкаў галосна, амаль вінавата,
Шукаў непрыкметнага дзецям кута.
Бабуля гразіла малым: "Небаракі,
Падрапае некалі вас гэты кот,
Тады не крыўдуйце..." А тыя са смакам
Запіхвалі бульбу са скваркаю ў рот.
Нядбайнае шчасце вітала па хаце,
Бо ведалі дзеці, прычыны няма
Чагосьці баяцца альбо сумаваць ім.
Сярод тых дзяцей я была нездарма:
Прабегла дзяцінства, Быў бег яго шпаркім.
Вярнуць хоць хвілінку наўрад ці змагу.
Той голас бабулі, ды смак першай скваркі
У сэрцы сваім, нібы скарб, бе
Вот так, тихонько шлёпая по лужам,
уходит прочь от нас друг старый –Год.
Он нашими проблемами простужен,
Он знает тайны все наперечет.
Его давно знобит от наших споров,
От наших вечных: "Как же я устал",
От многоточей наших разговоров,
Готовых перейти вот-вот в скандал.
В его котомке дремлют наши мысли,
Пытаясь запоздало уяснить,
Что было важным, а что было лишним,
И как нам "то" и "это" отличить?
Но улыбаясь нам слегка устало,
Он забирает в памяти с собой,
Ту радость, что порою нам встречалась,
Ту нежность, что касалась нас рукой...
И запах дивный ландышей душистых,
И мириады маленьких светил,
Что делали наш мир светлей и чище...
А знаете, он все же нас любил...
М Шадуя
Фото
Я все письма к тебе оставляю у лета в кармашке,
Там, на старенькой даче, где солнце целует цветы.
Я войду в свой сентябрь в рваных джинсах и старой рубашке,
За плечами оставив шумящий ковыль клеветы ...
Я не буду роптать на то чудо, что там не случилось.
(Это лето уже никогда не согреет теплом).
Я в своем сентябре даже дождь принимаю, как милость,
И безмолвно по лужам бреду с не открытым зонтом"
Где-то снова звучит, переборы меняя, гитара.
Людям сложно понять тех, кто кажется им нелюдим.
Для кого-то сентябрь - это время заполнить амбары.
Для меня – осознать, что не любишь, но мною любим...
октябрь 2017
М Шадуя
Ночь писала Бабка Ежка письма Лешему,
И умело в них клише Русалкам вешала,
Мол ты, Леший, посмотри, они беспутные,
Пусть красавицы с лица, мозги-то скудные,
Обовьют тебя кругом змеёй гремучею,
Отгуляв денек другой с тобой по случаю.
Сам же знаешь, с моряками заневестились,
Да ещё они Царю морскому крестницы.
Тут на днях матросы прочь гурьбой отчалили.
А русалочки с тобою от отчаянья.
Только нет у них ни совести, ни разуму,
Наградят тебя на старости заразою.
День-другой — они, дурехи, перебесятся,
Расплывутся по морям к исходу месяца.
Им трясина наша быстро позабудется,
А тебе уже, поди-ка свадьба чудится?
Кавалером нарасхват себя почувствовал?
Ой, окстись, да приходи отведать вкусного:
А хочешь, расскажу о сентябре,
том сентябре, что в мыслях я рисую?
В заиндевелом хрупком серебре
осенних луж, как будто бы красуясь
среди зеркал, танцуют звёзды твист
А на реке камыш качает ветер.
Взлетев над парком желто-красный лист,
теряется в забыто-рыжем цвете...
Там бабье лето носит под полой
покой, тепло, и призрак постоянства...
А дворники волшебною метлой
причесывают осени убранство.
Усталый дождик, старчески вздохнув,
вдруг загрустит тихонечко о лете,
и, погрузившись в ностальгию чувств,
уснет с улыбкой прямо на рассвете...
И всем лихим прогнозам вопреки
как школьница дождю тому я верю...
И вовсе мы с тобой не старики:
к нам просто мудрость постучалась в двери.
Пусть я худ
Роняет небо тихо на асфальт
сквозь призмы радуг капельки дождя.
Хмельной июль, мозаикою смальт
украсил дни, беспечно уходя
в котомку времени. Оттуда не достать
ни час, ни миг(хоть плачь, хоть пой) назад.
Щекочет ветер трав душистых гладь
под стрекот нескончаемый цикад.
И мы с тобой пытаемся вдохнуть
июльское тепло и тишину,
покуда осень не плеснула ртуть
на матово-зелёную листву,
покуда август не убрал с полей
созревшие пшеницу, рожь, овёс,
стерни оставив сиротливый шлейф,
плутающий меж сосен да берёз.
А мотыльки кружат над головой.
Их нежность заполняет пустоту
последних дней июля. Мы с тобой
сачками ловим детскую мечту,
легко оставив где-то позади
полжизни. Вдоль не пройденных дорог,