На поселке родное поместье
Среди улицы дом наш стоит.
Не живём здесь мы долгие годы,
А душа по нему всё болит.
Приезжаем сюда мы не часто,
Не встречает никто у крыльца.
Вот веранда - совсем покосилась,
Где работали руки отца.
В коридоре сейчас, как и прежде
Те же лавки, да вёдра стоят,
А на вешалке, та, что напротив,
Даже детские куртки висят.
А под лавкой стоят сапоги,
Что отец мой и мама носили,
Когда осенью лили дожди,
Мы побегать в них тоже просили.
Вот отцовский пиджак дорогой,
А вот - плащ — атрибут неизменный.
Отец часто пожар им тушил
Одевал, когда дождь проливенный.
А вот грубка совсем развалилась
И полы стала вниз опускать,
А ведь сколько её раз топили,
Чтобы нас о