Мы – родом из детства, где в стареньком дворике,
Свисал виноград, прикрывая окно.
На сбитом, из досок отструганных, столике
В тарелках – бычки и в графине – вино.
Вздыхала мехами гармонь растревожено,
И ей перебором гитара в ответ.
А жизнь убегала, как ей и положено,
Из детства, где нас уже столько лет нет.
Но помнится все, до мельчайших подробностей.
Как видно не вышел у памяти срок,
Что не было там инородных народностей,
И я был для всех почему-то сынок.
Белье на ветру шелестело крахмалом,
По ведрам вода из колонки текла.
И нужно- то было для счастья так мало -
Всего-то любви и всего-то тепла.
Владимир Михейшин